Будь моим. Книга 1. Мария Летова

– вою в полутьме. – Твою мать!

      Коридор освещает только тонкая полоска света из-под двери ванной. Иду к ней, прихрамывая, топая босыми пятками по полу.

      – Крис? – стучу по двери пальцами. – Ты там? Все в нормально?

      Я слышу возню и хриплое:

      – Да-а-а… я… в туалете…

      – Я за водой. Тебе налить?

      – Д… да.

      – Тебе плохо? – Дергаю дверную ручку вниз.

      – Нормально! Сейчас приду!

      – Ладно… – бормочу, направляясь на кухню.

      Нырнув в холодильник, достаю с верхней полки маленькую бутылку воды. Она холодная, и я пью ее, захлебываясь, а когда возвращаюсь в постель, та все еще пуста. Почти отключившись снова, я понимаю, что Андрея на диване в гостинной тоже не было.

      Глава 9

      Неделю спустя

      «Привет, я тебя нашел», – читаю сообщение в директе своей соцсети.

      На аватарке отправителя знакомое лицо. Это хорист. Тот самый, с юбилейного концерта на прошлой неделе.

      «Привет», – пишу ему в ответ.

      «У меня билеты на выставку стрит-арта, хочешь сходить?» – зовет он меня на свидание.

      Вот так сразу?

      Все мои свидания, как правило, заканчиваются ничем. Только пару-тройку раз я позволила закончить их поцелуями. Было приятно, но я тормозила задолго до того, как парни начинали распускать руки.

      Я не собиралась беречь себя для Градского, я просто не хотела этого с теми парнями… Желание узнать, что значит почувствовать на себе мужские руки, каждый раз боролось во мне с глубоким внутренним сопротивлением, которое не давало расслабиться и получать это пресловутое удовольствие.

      Очевидно, я устроена так, что могу получать удовольствие только одновременно и телом, и головой.

      Может, это лечится?

      Пф-ф-ф…

      «Уехала за город. Может, в другой раз», – быстро строчу в ответ.

      Никнейм парня не дает никаких подсказок по поводу имени, а сама я его вспомнить не могу. Будто мне ластиком начисто стерли этот участок памяти.

      – Видел твой концерт в сети, – отвлекает меня Егор.

      Он сидит за рулем своего внедорожника рядом со мной. На нем майка с глухим горлом без рукавов, и его бицепсы выглядят особенно впечатляющими.

      Повернув голову, я ловлю его взгляд на дисплее своего телефона, а потом и на своих голых коленях. Блокирую экран, не прочитав ответ на последнее сообщение, и убираю гаджет в карман сарафана.

      – Он был не «мой», – имею в виду концерт. – Общий. Коллективная работа.

      – А, ну да, – отзывается Егор. – Но я в любом случае посмотрел только твое выступление.

      – Не люблю смотреть на себя в записи… – делюсь с ним.

      – Зря. Ты очень красивая.

      Комплимент вызывает легкий прилив стеснения, потому что взгляд Рязанцева за этот короткий миг успевает коснуться моей груди в вырезе летнего сарафана, потом плеч и только после этого – лица. Но уже в следующую секунду Егор опускает на глаза солнечные очки и отворачивается.

      – Спасибо, –