Кредитка. Денис Филатов

взрывали. В реках, Москве и Яузе то и дело вылавливали обезображенные трупы, а леса за МКАДом превратились в импровизированные кладбища, правда, без памятников и крестов, да и могилы обнаруживались в основном вездесущими четвероногими нюхачами, вырывающими поводки из рук своих хозяев.

      Молодые здоровые парни безжалостно, с необъяснимой жестокостью уничтожали друг друга. И чужих, и своих. Чужих в борьбе за территорию, объекты и сферы влияния, своих – за предательство, по подозрению в предательстве, за возможные мысли о предательстве. А иногда ни за что, просто так, по инерции. Потому что зверь, один раз попробовавший крови человеческой, никогда уже не остановиться и будет убивать до тех пор, пока его самого не постигнет та же участь. Впрочем, об этом так много написано и рассказано, что у многих давно набило оскомину, и дабы не повторяться, продолжим повествование.

      Хмурым воскресным утром ноября девяноста седьмого года в квартире Бурковых раздался телефонный звонок. Виктор уже проснулся, но еще лежал в постели с телевизионным пультом в руке, лениво переключая каналы. Снимать трубку не хотелось – выходной ведь! Неужели так необходимо беспокоить людей в воскресенье?! «Ну и пусть звонят, может, в конце концов, дойдет, что сегодня день не приемный!», – с раздражением подумал Виктор, одновременно увеличивая громкость звука телевизора. Звонки вдруг резко прервались, но через минуту телефон снова ожил и, казалось, стал звонить еще громче, с каким-то яростным надрывом. Настырный абонент явно не собирался сдаваться. Тяжело вздохнув, Виктор перекатился на кровати к тумбочке с голосящим на ней телефоном и снял трубку.

      – Алло! – без излишней доброжелательности пробасил в трубку Виктор.

      – Здравствуй, Бурбон, это Шурик! Извини за беспокойство, но необходимо срочно встретиться. Это очень важно! – раздался, как всегда спокойный, ровный голос Руслана.

      – Ну, если важно, говори, где, когда? – раздражение мгновенно улетучилось, и Виктор говорил уже в своей обычной манере.

      – Давай через час в Саду Баумана. Я буду в дальнем конце, на лавке за детской площадкой, найдешь, в общем, и… спасибо, Вить! – закончил Руслан и повесил трубку.

      Последняя фраза, слетевшая с уст Руслана, озадачила и даже слегка насторожила Виктора. Странно было слышать сентиментальные нотки в голосе человека, чьей профессией было жестокое истребление соперников в борьбе за место под солнцем. Показалось еще, что, когда Руслан произносил последние слова, голос его вдруг дрогнул, словно молодого человека внезапно пробил озноб. Ощущение грядущих неприятностей росло с каждой минутой.

      Руслана он увидел издалека. Тот сидел на лавке за огороженным и вечно закрытым на реставрацию рукотворным курганом, официально называемым грот "Бельведер" занимающим центр парка. Курган надежно скрывал от любопытных глаз сидящих за ним на лавках желающих уединения отдыхающих, но если знать, под каким ракурсом смотреть, то определить наличие свободных мест в