Ангельский зов. Стихотворения. Елена Сомова

с утра то видят, то намочены, —

      Не разглядеть в окне тебя, проказника.

      По циферблату стрелы исцарапали

      Дневное дно —

      подобье слёз над тазиком.

      Стучанье ливня в подоконник лапами —

      орлиных загнутых когтей рассказики…

      Закончись, дождь, пускай настанут праздники!

      Но дождь стеной – итоги и катарсисы.

      День миновал – и солнечные дворики

      ветвями кверху стерегут овацию,

      и разбегаются печали – вторники, —

      природа ждет зимы, как шут – прострацию.

      И местный ЖЗЛ читая, трезвые

      пекутся о пьянчугах, – люди резвые.

      Трезветь опасно: перерегистрация, —

      лови вакансии и ассигнации!

10 – 18 ноября 2023 г.

      Заклинание любви

      по мотивам картины Художника Сергея Бочарова

      Я отошла от влажности ручьёв

      таинственного сада. Мох и зелень

      ковром устлали путь. Капель, свирели,

      сок с листьев падает на плечи, как паёк

      для тела в жажде, истребляющего ток.

      Мистерия сияний увлекла

      в горизонтальных линий параллели,

      и там, где речка мелкая текла,

      теперь небесный океан, любви исток

      для русской речи, – ангелы пропели,

      предвосхищая пение богов

      в пучинах откровений добрых слов,

      в следах, которые найти смогла.

      Примятых трав волненье, ароматы,

      дающие цветам и звездам старты,

      и даже тем, что в сердце сберегла.

23 ноября 2023 г.

      «Тайный шепот волненья, мечты затуманенный взмах…»

      Тайный шепот волненья, мечты затуманенный взмах

      Легкий шелест простуженных с неба сошедших ветров,

      Здесь весенний расхлестанный звук, свист и щелканье птах,

      Необузданный голод, святых заблуждений покров.

      Нарастая, крещендо капели умыться зовет, —

      Очищенье души, взгляд на мир сквозь магический круг.

      Происходит великий духовный полёт,

      Ты здесь на волоске, одинокий потерянный друг

      «Я думала: когда…»

      Я думала: когда

      закончит кривотолк

      дробить мою судьбу

      в мозаику осколков,

      удешевлять мой слог

      до луп или очков,

      внедряться в мой закон

      и требовать обломков…

      Я думала тогда,

      что, может, пронесёт, —

      сквозь лигатуру неба

      дух проскочит

      и вымолит спасенье:

      и полёт

      изменит параллель

      и стержень сточит…

      А оказалось: нет

      спасений от потрав,

      и даже выбрав боль,

      еще одну получишь.

      И что бежать? Бери,

      что выпало до слов,

      до обещаний. Мысль —

      не только ноль и кукиш.

      Смотри сквозь даже то

      сгущенье атмосфер,

      которое даёт звезду через столетье,

      как-будто сок сосны —

      в волну –