Ангельский зов. Стихотворения. Елена Сомова

бусины, как милость,

      как наивность и усталость.

      В трижды выбитом пространстве

      заалевшие полоски:

      дровосеки потрудились,

      выбивая место людям

      среди гомона и драки,

      где гориллы и макаки,

      разорители эмоций,

      расплодились, загнездились,

      развернули зодиаки

      по местам, как им приснилось.

      Топориные удары —

      прорубить окно в свободу —

      но удары, как в литавры —

      там, где мир и не был плоским.

      И расплющен по бульвару

      человек или полоска,

      по витринам и рекламам,

      а иные по бродвеям

      души ищут, как умеют.

28 декабря 2023 г.

      «Корпим в вопросах воспитания…»

      Корпим в вопросах воспитания

      Растим свой мыслящий тростник,

      И медленное умирание

      Нам ошибаться не велит.

      Себя забыв в полдневной гонке,

      В ночи пытаемся прожить.

      Гармоний стебли очень тонки —

      Прозрачный лист не подцепить.

      На ранах, словно подорожник,

      И память, и божница слов,

      И обещаний тонкий ножик

      Между сгустившихся миров.

      На ранах высох подорожник,

      Но общество не исцелить.

      Летит по трассе внедорожник

      И обрывает твою нить.

      А ты стараешься, но мимо —

      Поймать за улетевший край,

      И вспоминаешь чье-то имя,

      Шепча ему: «Не выгорай!»

      Ты умирал на поворотах,

      За нитью пальцы потянув

      И упустив. Искать в киотах

      Идешь, уста в мольбе сомкнув.

      А за стеклом огни сверкают

      И нимб от света их горит,

      Царей и троны их свергают,

      и маразматик в цель палит, —

      всё по-Феллини, с оркестровкой —

      и маятник по стенам – шар,

      существ невинных травят водкой

      и – в наркотический кошмар.

      А после, восклицая Богу,

      Клянешься «честью»: «Я не врал!»,

      Подводишь мою жизнь к итогу,

      Любимый, я же не товар,

      А ты торгуешь, словно дилер,

      И перелистываешь том,

      И сплетня режет, словно киллер,

      Переворачивая дом.

19 янв. 2020 г.

      «О, бескрайняя степь мозговая…»

      О, бескрайняя степь мозговая

      с вертолётом от гнусных клещей,

      ты – несносная жуть клещевая

      с побирушной рекламой для щей!

      И поили тебя, и кормили,

      чтоб ты думала, что не одна.

      Кости всходят в крови, словно в иле —

      не видать досточтимого дна.

      Гой ты, мати родная, Россия,

      растрепал тебя по ветру флаг,

      черенком от него ты косила

      и людей, и моржей, и собак.

      Только, видишь ли, косы ступились,

      вертолётные косы твои,

      мясорубочно гномики бились

      в стекловату глазами – в семью.

      Из окна же сверлит бабка Ёжка

      в виде