Несколько тёмных историй. Игорь Валерьевич Мерцалов

сердцем моего внука…

      – Ты ведь уже не веришь в это, не так ли? – пожал плечами Логан. – Нет, Джаред, больше никакой мести.

      Глаза Джареда потускнели.

      – Скажи это шаману… А насчёт меня не беспокойся. Если нам суждено пережить этот день, я не забуду того, что ты спас нас от банды Мак-Мерфи. Так что забирай щлюху и делай с ней всё, что захочешь. Я могу лишь просить тебя: поможешь добраться до дома?

      Логан кивнул.

      Ехали в молчании – о чём можно говорить, зная, что каждая минута может стать последней в жизни? Однако Ворон, Летящий с Заката, так и не пришёл. Не ждал он и на ферме Паттерсонов, где прислуга с ужасом встретила поредевшую семью.

      На следующий день Логан вернулся в Саммерстаун. Люди с недоумением и злобой смотрели, как он заводит в офис связанную Синди. Уже к обеду по городу поползли слухи один безумнее другого. Всё ещё не пришедший в себя Гарри игнорировал их. Пусть судья решит, как преподнести случившееся, чтобы успокоить обывателей. В том, что Синди предпочтёт отвечать перед законом, а не перед Паттерсонами, он был уверен.

      К тому же, Стэн Браун сообщил ему кое-что, от чего шерифу даже после всего пережитого стало не по себе.

      – Я сделал это, Гарри. Похоронил обоих индейцев.

      – А кто второй? – удивился Логан.

      – Один старик, который появлялся иногда в окрестностях. Его звали Ворон, Летящий с Заката. Ты должен был видеть его. Он умер прямо под деревом, на котором повесили Рваную Губу.

      – Когда он успел вернуться к Совиному ручью? Да, я видел его. Он сказал мне, что Рваная Губа был его сыном. Значит, он тоже умер?

      Стэн удивлённо посмотрел на шерифа.

      – Доктор Хиггинс сказал, что у старика отказало сердце. И произошло это ещё ночью. Интересно, как ты ухитрился поговорить с ним…

      Логан помолчал, соображая. Потом потянулся за бутылкой виски.

      – Поверь, Стэн, ты совсем не хочешь это узнать…

      Огонёк

      Звонок из прошлого оторвал меня от чистки картофеля.

      В трубке раздался мужской голос. И, хотя он сразу представился, мне потребовалось время, чтобы вспомнить его.

      – Э-э… Пётр Александрович?

      – Павел Алексеевич, – поправил Ферапонтов.

      – Ах да, прошу прощения… Я, э-э…

      Он не стал дожидаться, когда я соберу в кучу разбежавшиеся мысли, сразу взял быка за рога.

      – Молодой человек, вам ещё интересна тема Чёрного альпиниста?

      Я почесал висок, при этом едва не порезался коротким ножом, которым чистил картошку. Мысли разбежались ещё дальше.

      – Давно меня уже не называли молодым человеком, – пробормотал я, чтобы сказать хоть что-нибудь.

      – Так интересна или нет? – настойчиво спросил Ферапонтов.

      Если бы я мог дать однозначный ответ! Конечно, легенда про Чёрного альпиниста была мне интересна. Но уже давно, очень давно – совершенно не нужна. Как сказать об этом человеку?

      – Раньше вы были разговорчивее, – вздохнул он.

      – Никто не молодеет, – нашёлся я с ответом. Во