(Не) много сумасбродства. Сборник стихов. Елена Мошкова

мужчинки

      наплевала на заседаловки

      ну их, скука

      и теперь под мелким дождем умываю руки

      беготня – она в журналистике неизбежна

      но косичка повисла кисточкой

      мокрой

      нежной

      грязь на брюках – по лужам шлепала

      ужас, братцы!

      ну куда ж мне такой растрепою показаться?

      мозг бурлил давно как реактор

      рвался на волю

      я ж сама себе шеф-редактор

      брось, не уволят

      где-то в сером казенном здании

      злом

      угрюмом

      без меня проходит собрание местной Думы

      с чертовщинкою

      с сумасшедшинкою во взгляде

      я брожу в листопадном парке в чумном наряде

      и в осеннем своем растрепанном сумасбродстве

      я как будто стала свободней и выше ростом

2001 г.

      Завтрак при свечах

      А что, если сегодня, как художник,

      Свою картинку дня с утра начать?

      Давай устроим завтрак при свечах,

      Ведь за окном – унылый серый дождик.

      Заменим бодрость радио с утра

      На старую душевную пластинку,

      Припомним, как ловили паутинку

      Тем бабьим летом, что ушло вчера.

      Дождем привычный смыт видеоряд,

      Внезапно очертания обмякли…

      И в этот день романтики три капли

      Тебе и мне никак не повредят.

      Спешишь? И у меня не выходной.

      Так посиди еще одну минуту.

      Пусть яркой зарисовкой это утро

      Начнет наш день, бурлящий, суетной.

      В квартире полумрак. Рассветный час.

      И мы опять так рано подскочили…

      Представь, что свет в квартире отключили,

      Давай устроим завтрак при свечах!

2001 г.

      «Жалеть? О чем?..»

      Жалеть? О чем?

      Нелегко будет, говорите?

      Закружит бурей и разобьет о рифы?

      Волной унесет на неизведанный берег?

      Стихия заставит забыть, как любить и верить?

      Бояться? Чего?

      Нерешенных вопросов быта?

      Потери местечка теплого у корыта?

      Суровой расплаты за образы снов вчерашних?

      Отчаянной схватки, скорей всего, рукопашной?

      Вернуться? Куда?

      В одиночество многоточий?

      На просоленную собственным потом почву?

      Зачем постоянно взываете к постоянству?

      Да вам ли не знать, что за сила в моем упрямстве?!

2002 г.

      Часы моего сентября

      Эта осень как будто из-за угла напала,

      По асфальту желтой гуашью листья разбрызгав…

      Мастерски раскладывая часы по прозрачным файлам,

      В сотый раз ощущаю себя канцелярской крысой —

      А все равно не хватает, все равно – недостача,

      Перед сном – пятнадцать минут на общенье с сыном…

      Мастерски решаю поставленные задачи,

      Но снова пальцы на сером дожде застынут.

      Для меня эта осень явилась безумно ранней,

      Бабье