(Не) много сумасбродства. Сборник стихов. Елена Мошкова

были моложе,

      Были счастливы и беспечны!»

      И пред лиц их стеной бездушной

      Я молюсь о чуде заветном:

      Чтобы серое равнодушье

      Стало радугой многоцветной.

1992 г.

      «На обрывках бумаги…»

      На обрывках бумаги,

           на газетных полях,

      На тетрадных обложках.

           между строк вверх ногами,

      Неопрятно, нежданно,

           между дел, второпях

      Проливались слова – и

           застывали стихами.

      Перепутаны строчки

           и корявый размер,

      Нестандартные мысли,

           непонятные чувства,

      Запятые и точки,

           то ли жизнь, то ли смерть,

      И – как будто до неба —

           далеко до Искусства.

      Поразбросаны ветром,

           то в пыли, то в снегу,

      Никому не знакомы,

           навсегда без ответа…

      Вот стихи, без которых

           я прожить не могу,

      Без которых нет счастья,

           без которых нет света.

1993 г.

      «Право, нынче не стоит твердить о главном…»

      Право, нынче не стоит твердить о главном

      И большие слова возводить в квадраты.

      Я мечтаю – а чем еще весны славны?

      Я летаю – а что теперь чувства прятать?

      Я пяток новых звезд отыщу на небе,

      И они мне подскажут иные строчки,

      Потому что никто до меня там не был,

      Потому что звезда тоже песни хочет,

      Потому что отныне все звезды – сестры,

      Потому что отныне все люди – братья,

      Потому что отныне все будет просто,

      Потому что сегодня могу летать я.

1993 г.

      «Дан природой мне особый дар…»

      Дан природой мне особый дар,

      Оттого порой кажусь я странной:

      Я не подгоняюсь под стандарт,

      Набиваю шишки постоянно.

      Неужели ломаный весь путь?

      Поздно родилась я? Или, может, рано?

      Люди!

               Научите меня кто-нибудь

      Вписываться в среднестатистические рамки!

1993 г.

      «Я укрощаю дни, дела и боль…»

      Я укрощаю дни, дела и боль,

      Вперед шагаю, словно к тигру в клетку,

      Ломая страх свой, быть стремлюсь собой —

      Собой, а не судьбы марионеткой.

      Досталось за гордыню мне не раз —

      Так что ж, пусть правит этот горб могила.

      Пока же каждый день и каждый час

      Я расправляю плечи что есть силы,

      Я поднимаю голову, и взгляд…

      Он, может, жесткий, даже злой порою,

      Но он забыл про сладкое «назад».

      Вперед. Еще не время для покоя.

      Нелегок норов дикого зверья,

      Непросто их заставить подчиниться…

      Будильник.

            Утро.

                   Новый день.

      Шаг в клетку: смирно! Здесь решаю я!

      И прыгает в кольцо судьба-тигрица.

1997 г.

      «Сожрали время будни, а талант…»

      Сожрали