Пощекочи нервишки. Святые бензопилы. Horror. Кирилл Шакиров

хлопнул себя по голове.

      – Какой я непонятливый! – сказал он. Он подскочил к столу и вытащил из пачки пару чистых листов и подал их Нику. Тот принял их с благодарностью.

      – Вы просто спасли меня, – тряс руку патлатому Ник.

      – Ничего страшного, любой поступил на моем месте так же.

      – Еще раз спасибо.

      – Не за что.

      – Я даже не знаю, как вас благодарить.

      – И мне приятно оказать вам услугу.

      – Все равно спасибо.

      – Ты наконец уйдешь?! – вдруг закричал патлатый на Ника.

      Ник замолк, пораженный внезапной переменой настроения патлатого. Он тихо вышел за порог гостиничного номера. Хотел извиниться, но дверь с шумом захлопнулась. Ник постоял некоторое время, потом пожал плечами и в приподнятом настроении зашагал к лифту. Он нажал кнопку вызова, когда услышал голос патлатого:

      – Эй ты, любитель бумаги!

      Голова патлатого высовывалась из полуоткрытой двери.

      – Ну-ка подойди сюда!

      – Я спешу, очень сильно тороплюсь, – начал уверять Ник хозяина №314. – Только что позвонили снизу. Сказали – ждут.

      – Значит, надобности в бумаге уже нет?

      – Бумаге?

      Взгляд Ника остановился на белоснежных листах, зажатых в руке.

      Он фальшиво улыбнулся.

      – Ага, знаете, уже расхотелось. Отлегло, как рукой сняло, знаете ли.

      – Не знаю, – мрачно сказал патлатый. – Но ты забыл у меня свой чемодан.

      Ник скривился, словно лизнул лимон.

      «Заметил, значит», – подумал молодой человек.

      – Иди и забери его, – приказал патлатый.

      Ник вздохнул, силясь придумать какую-нибудь отговорку.

      – Я зайду позже, – сказал он, – сейчас встречусь внизу с человеком. Потом поднимусь и заберу свой чемодан.

      – Забери сейчас.

      – А, впрочем, вы можете даже оставить его себе. Это подарок. Считайте, что это гостинец от вашей далекой, никогда не существовавшей бабушки.

      – Если ты его не заберешь сейчас, то я его выкидываю в окно.

      Делать было нечего, Ник потащился в номер к патлатому. Чемодан стоял под столом, где он его и оставил в надежде, что патлатый не заметит. Замки на чемодане были открыты.

      Ник нагнулся, чтобы поднять чемодан, как патлатый вдруг издал протяжный вой, будто его озарила некая идея.

      – Какой поворот сюжета! – воскликнул он.

      Он сел за стол и стал бешено писать. Буквы лились на бумагу, а сам патлатый не видел ничего вокруг себя. Пока патлатый писал, Ник смог его рассмотреть, и лицо показалось ему знакомым.

      – Вы, наверное, какой-нибудь писатель? – спросил Ник.

      От этих слов патлатый бросил ручку и уставился на Ника.

      – Какой-то писатель? Да я же Алик Век! Известный писатель!

      Ник смутно стал припоминать, что слышал где-то это имя.

      – Прошу извинить, – сказал Ник, – я не силен в литературе, но, видимо, вы написали очень известную книгу.

      – Моя книга