Фрустотитул. Сборник рассказов. Павел Никоненко

спокойно. Говорит мне:

      – Молодой человек. Вам, может, подлечиться нужно? Почитать чего не хотите? Есть весь спектр, – махнув головой в переулок, пробормотал барыга в капюшоне.

      – Чай.

      – Хоть кофе, дружище. Пойдём. Недорого, качество высшее, насыплю с горкой, – сказал и потопал, потянув меня за плечо. У самого глаза болят. Либо вскроет меня, либо реально чайку даст. Деньги благо есть. Аванс вчера дали.

      – Ну пойдём, друг, – ответил я, сам всё больше о смерти думая. Ой не нравятся мне его глазки. Сверкают ярко. Заходим в переулок, а там, как и думал, тоже блеснуло в свете уличного. Но пассажир-то работать не умеет с ножичком, а я с детства мясо разделываю. Выбил резким движением. По колену с берца зарядил и смотрю на него. Лежит, орёт как свинья.

      – Чего орёшь, дурачок? Не вышло денежку поднять? Не того ты, брат, выбрал. Говори быстро, чего при себе есть. Иначе кончишься ты скоро, – сказал я. И улыбаюсь. Ой дурак смешной.