Собака из лужи лакает небо. Философская лирика. Валерий Белов

узаконена спесь,

      Где перечёркнута честь

      Линией непостоянства —

      Не позволяет упрямство

      Крылья сложить на насест.

      Ангел, распятый на жердях созвездий,

      Мнишь ты с креста соскользнуть?

      Многострадальную грудь

      Сжатую болью и резью

      Тягой житейской к возмездью

      Освободить как-нибудь?

      Ты за свободу откупишься ложью,

      Сбросивши святости плен.

      Ждёшь ты каких перемен,

      Ангел, меняющий кожу?

      Что обратишь ты к подножью,

      Что обретёшь ты взамен?

      Ангел, с рождения чуждый неверью,

      Призванье своё не забыл?

      От сонма докучливых рыл

      Скрытый железною дверью,

      Смирись, прихорашивай перья

      Двух неотъемлемых крыл.

      1972

      Матерь Божия скорбящая,

      на кой ляд все это надо?

      Время, рядом проходящее,

      Под твоим скользящим взглядом

      Увядает преходящее.

      Матерь Божия, скорбящая,

      На кой ляд все это надо?

      Пятикнижье Моисеево,

      Кладезь мудрости и знаний,

      В мудрых притчах о спасении

      Что разумного посеяли

      Твои древние сказанья?

      Скипетр, трон и семя сучее,

      Царедворец и калека,

      Преклоненье и падучая —

      Всё, похоже, дело случая —

      Не от мира, но от века.

      Ты же, тварь сиюминутная,

      Разорвать сумей оковы,

      Силы скрытые подспудные,

      Осужденью неподсудные

      Воплоти в живое слово.

      Светом вечного учения

      Упаси чело от тлена.

      Времени прервав течение,

      Отыщи своё спасение

      От обыденности плена.

      От судьбы, твоей избранницы,

      Конный не беги, ни пеший.

      Люди скажут: С него станется…

      В память о тебе останется

      След кометы догоревшей.

      Разомкнув земли объятия,

      В небо вперившись с разгона,

      Тверди свод подправишь вмятиной

      И пришпилишься к распятию

      Звездочкой на небосклоне.

      Слава – бремя преходящее.

      Одиночество. Награда —

      Ангелов глаза горящие.

      Матерь Божия, скорбящая,

      На кой ляд все это надо?

      1988

      Кому бы в морду дать за эти слёзы

      Вся жизнь – цепочка маленьких побед

      И череда досадных поражений.

      А лучшие порывы юных лет —

      Не более чем свыше одолженье.

      Всё суета – сказал Екклесиаст,

      Недостижимо вечное блаженство,

      Покой и воля – это не про нас,

      И человек далёк от совершенства.

      В сравненье с вечностью совсем дитя,

      Как Пушкин говорил – ещё младенек,

      Ломает колыбель свою шутя.

      Что будет, когда встанет с четверенек?

      На всю