Ангел для Зверя. Милана Стоун

мать, а не жена. И она не знает Кристину, – напоминаю я, смотря прямо в тёмно-карие глаза.

      – Ты тоже ее не знаешь, – поднимает густые брови, по сути, приемный отец. Именно так я стал его называть. И дело даже не в благодарности. Просто он примером для меня всегда был.

      Ильшат хмурится, раздраженно хлопает дверцей тачки, но я отмахиваюсь от его негатива. Сейчас не до него.

      Хотя его слова о том, что я не знаю своего Ангела, крутятся в голове всю дорогу. В этом есть доля правды. Но сейчас нужно выяснить, что вообще между нами происходит. Какого хрена ее не было в день моего пробуждения.

      Куда вообще собралась?

      Тем более, кому вообще нужен этот конфетно-букетный период, если мы фактически с первой встречи поняли, что, как бы по-идиотски это не звучало, созданы друг для друга.

      Мы пережили почти смерть. Нам нельзя разлучаться. Ну, а узнать друг друга можно и по ходу совместной жизни. Времени теперь предостаточно.

      Мчусь сквозь шумный город, слушая любимый звук шестицилиндрового двигателя и вдавливаю педаль в пол, постепенно ускоряясь.

      Ходить ещё тяжеловато, а вот машину водить настоящий кайф. Особенно в кайф знать, что не каждый может себе такую позволить.

      Именно поэтому я стал зарабатывать. Хотел жить, а не существовать.

      Пользоваться вещами и возможностями, которые дают большие бабки. Иметь привилегии, которых нет у многих.

      Чуть не заплутал в районе, так сильно напоминающим мою жизнь в приюте. Грязь. Разруха. Голод. Захолустье с высоким уровнем преступности.

      Серые, обшарпанные дома, распивающая алкоголь школота и их родители.

      Запах этой помойной ямы чувствуется даже с закрытыми окнами.

      Дом, указанный на бумажке, я нахожу спустя минут десять не самой приятной экскурсии.

      М-да. Как бы не рухнул.

      И что Кристина здесь забыла? Неужели ей нравится жить в таких условиях?

      Ладно меня боится, почему с Катей не осталась жить?

      Это тоже спросим.

      Закрываю тачку. Сразу замечаю удивленные взгляды местных алкашей и перешёптывания бабулек на лавочке.

      – Если тачку не тронут – c меня ящик водяры, – предлагаю я и вижу загоревшуюся алчность в белесых, осоловелых глазах каждого из пяти забулдыг.

      Это я, конечно, ляпнул, не подумав, водки-то у меня с собой нет, но зато они теперь с моей ласточки пылинки сдувать будут.

      А я пойду сдувать пылинки со своей невесты, решившей какого-то хера, что может взять и бросить меня.

      Но судя по тому, что она не открывает мне двери, я ей вообще не сдался.

      В подъезде воняет мочой так сильно, что режет глаза, а слизистую носа сейчас просто сожжет. Надо забирать отсюда Кристину.

      Даже если сразу не станет жить со мной в доме, купим квартиру.

      – Кристина! – стучу по дряхлой двери, слыша, как в квартире что-то громко падает. – Я пришел, милая.

      Минута, вторая. Ответа нет, а у меня неожиданно голова начинает кружиться. Тошнота к горлу подкатывает. Скорее всего от дикой вони.

      Наивная… Думает уйду, а она махнёт на поезд?

      Надеется,