ПоэZия русского лета. Владислав Русанов

играет в мяч,

      и августовский воздух так горяч,

      прозрачен так невыносимо.

      И целый дом, не раненный ещё,

      трепещет занавесками на окнах.

      Снимай: оно так скоро всё поблекнет,

      и время начало уже отсчёт.

      И через восемь лет его я встречу —

      подросшего мальчишку без мяча,

      но с автоматом – там, где, рокоча,

      подходит артиллерии предтеча.

      Он будет там, с котёнком на руках,

      с улыбчивыми полными губами,

      уже не мальчик, но ещё не камень,

      уже бесстрашный – но познавший страх.

      Снимай же, тётя, – а теперь и я

      затвором щёлкну фотоаппарата,

      поскольку смерть из мира не изъята,

      но в вечности останутся друзья.

      «Я умереть боюсь…»

      Я умереть боюсь,

      Как тоненькая вишня во дворе,

      Как списанный на землю аппарат «Союз»,

      Как травы в ноябре.

      И говорю: запомни, затаи,

      Люби меня в моём убогом быте.

      И мёртвые солдатики мои —

      И вы живите.

      Я режу хлеб – и смерти не хочу,

      Салат крошу – и смерти не хочу.

      Черешню ем – и смерти не хочу,

      Несу цветы – и смерти не хочу.

      А смерть настанет, на меня наступит,

      Ногой огромной на меня наступит,

      На маму, на кота, на чёрта в ступе.

      Но нынче яблони цветут,

      Как небо на закате, бледно-розовым.

      И скоро лето будет тут

      С вареньем абрикосовым.

      «Из меня не получится хорошего русского…»

      Из меня не получится хорошего русского.

      Вообще ничего хорошего.

      Мчит машина, бьётся из окон музыка,

      По луганским дорогам изношенным.

      Едем с пацанами в форме, совсем молодыми,

      Между боевыми и боевыми,

      И вроде как смерти нет, и июнем веет.

      Никогда не любила лицо своё, не любила имя,

      Но, пожалуй, нашла что-то важнее.

      Двадцать седьмое мая, холмы, отроги,

      Отзвук ястребиного крика.

      Бьёт на выход гаубица «Гвоздика».

      Это я, это Аничка, следы на луганской дороге,

      Цветущая у неё земляника.

      «В город пришла война…»

      В город пришла война.

      В город ложатся мины.

      В городе разорвало водопровод,

      и течёт вода мутным потоком длинным,

      и людская кровь, с ней смешиваясь, течёт.

      А Серёга – не воин и не герой.

      Серёга – обычный парень.

      Просто делает свою работу, чинит водопровод.

      Под обстрелом, под жарким и душным паром.

      И вода, смешавшись с кровью, фонтаном бьёт.

      И конечно, одна из мин

      становится для него последней.

      И Серёга встаёт, отряхиваясь от крови,

      и идёт, и сияние у него по следу,

      и от осколка дырочка у брови.

      И Серёга приходит в рай – а куда ещё?

      Тень с земли силуэт у него чернит.

      И говорит он: «Господи, у тебя тут течёт,

      кровавый