Путешествия. Юлия Н. Шувалова

Манеж. Летели искры в небо.

      Разинув рты, глядела вся страна:

      Ведь в кои веки зрелищем, не хлебом,

      Тоска толпы была утолена.

      Мне не хватило бы всего Ла-Манша,

      Чтобы залить безжалостный пожар,

      И в немощи болело тело страшно

      И чувствовало нестерпимый жар.

      И я горела, – молча, некрасиво,

      Как бывшие конюшни у Кремля.

      Я не жалела; но мне грустно было

      За все, что здесь осталось без меня,

      Что в один день исчезнет в горьком дыме,

      А мы, смахнув слезу, пройдем вперед…

      Мне тех невежество невыносимо,

      Кто смерть надеждой чьею-то зовет.

      14 марта 2004 г.

      Ностальгическое

      Да, я скучаю по Москве,

      По надоедливому шуму,

      По вечной, нудной маете,

      И по знакомой красоте,

      И по ночных огней разгулу.

      Мечтаю оказаться я

      В витиеватых переулках,

      Где в сочных красках октября

      Навек осталась часть меня

      И отвечает эхом гулким.

      И возвращения – боюсь.

      Боюсь найти Москву другою.

      Но страхов всех сильнее грусть:

      К родному городу стремлюсь,

      Смеясь украдкой над собою.

      23 февраля 2006 г.

      Мой дом

      На сером горизонте облака,

      Растянуты неровными кусками,

      Как пыль, свисают с неба-потолка;

      К нему деревья высятся стенами,

      И на столе великом площадей,

      Расставленном от края и до края, -

      Решетчатое кружево аллей;

      В фонтанах вдохновенье закипает;

      Мне в залу льются яростно огни

      Всех солнц, и фонарей, и канделябров;

      Вот мой рояль здесь коротает дни,

      И лак уже давно потерт изрядно.

      Мне в этом доме издавна знаком

      И каждый коридор, и каждый угол,

      Я здесь порою прячусь за окном

      И от дождей, и от простого гула.

      Он стар, мой дом, хотя еще не дряхл,

      И он меня переживет, наверно…

      И потому я вновь в его стенах

      И возвращаться буду неизменно.

      11 июля 2011 г.

      Возвращение

      Семь лет спустя… Я снова в кухне.

      Часы все так же на стене.

      Горит фонарь. И тонким слухом

      Я шелест шин ловлю извне.

      Прошло семь лет, а что же сталось?

      И что ушло, а что осталось?

      Кто ждет меня? Кого я жду?

      Вот я пишу все в той же кухне,

      А за окном сентябрь жухнет,

      Листву теряя на ветру.

      Вот выйду в город я однажды,

      Потом еще, потом опять,

      И буду так под шаг свой каждый

      И узнавать, и вспоминать,

      И думать: что же изменилось?

      Когда бы время проносилось

      Еще неслышней? Но смотри:

      Не за ночь выросли