Путешествия. Юлия Н. Шувалова

      Но больше нас с тобою

      Не разлучит никто.

      В московском лунном свете

      Ты будешь легкой нимфой,

      Я так хочу, чтоб ветер

      Тебя не уносил.

      Я нам свяжу запястья

      Красивой нежной рифмой,

      Порвать слова которой

      Не хватит ветру сил.

      В московском лунном свете

      Петь станут серенады

      Все улицы, машины,

      И вальс сыграет дождь.

      Я счастлив быть влюбленным.

      Мне большего не надо,

      Чем знать, что этой ночью

      Ты вновь ко мне придешь.

      В московском лунном свете

      Я жду тебя сегодня,

      Под зонтиком из вяза,

      В асфальтовом пальто.

      Я знаю, что ты любишь.

      Ты знаешь, что люблю я.

      И больше нас с тобою

      Не разлучит никто.

      9 июня 2001 г.

      Переулки Москвы

      Я люблю переулки Москвы.

      В них я прячусь от глаз и от грома,

      Я здесь слушаю шорох листвы

      Над калиткой у старого дома.

      Под чугунным седым фонарем

      Я люблю помечтать вечерами,

      И так целую ночь напролет

      С ним делюсь я своими мечтами.

      В переулках осенней Москвы

      Я шагаю, не зная дороги,

      Оставляя лишь строчек следы,

      Забывая надежды, тревоги.

      И когда наступает пора

      Мне свернуть на проспект или площадь,

      Мне с каретой является лошадь

      И катает меня до утра.

      25 июня – 30 октября 2001 г.

      Мой город

      Я город свой люблю,

      Когда он листопадом,

      Как тартаном,

      Укутывает плечи

      И, голову склонив,

      Со мною рядом

      Садится, все не веря

      В нашу встречу.

      Так робок он,

      Так нежен и прекрасен,

      И на чело его

      Спадает тихо локон,

      А взор его

      По-юношески ясен,

      И он влюблен,

      И все от нас далеко.

      И мы сидим, застыв,

      Боясь прогнать мгновенье, -

      Сокровища бесценней

      Нет на свете, —

      А мимо нас

      Машин мелькают тени,

      И дует с севера

      Холодный, жесткий ветер,

      И все летит вослед,

      И вскоре за туманом

      С вершин спускается

      И оседает вечер,

      А город губ своих

      Поит меня дурманом

      И в красный тартан

      Кутает мне плечи.

      26 апреля 2003 г.

      Московский дворик

      Московский дворик. Вязы выше крыши.

      Качели, солнце, шорох автошин.

      И в тишине чириканье я слышу

      И чую запах ветра и дождин.

      Являет мне мой город свои нови,

      Упорно силясь старое забыть.

      Но и в нови, хранимый стариною,

      Московский