Райский сад дьявола. Георгий Вайнер

дома. Мы не можем допустить разборки, скандала, газетных воплей – у нас на руках миллионы шиллингов миланских католиков. И они нам еще понадобятся…

      – Предложение?

      – Их гасить надо. И срочно.

      Монька тяжело задышал:

      – А разборки? Скандалы? Газетные вопли?

      – Мы к этому отношения иметь не будем, – быстро посунулся к нему Васенко. – Чистота – залог здоровья! Из Москвы бригаду вызовем. Четыре человека, чистые документы, транзитные визы, прозрачный багаж – все нужное дадим на месте.

      – А ты думаешь, у меня в Москве бюро добрых услуг есть?

      – Думаю! – лучисто улыбнулся Васенко. – «Пи Эм Джангиров, Инкорпорейтед». Вы ему только звякните, и он сразу все сделает. У него ведь тоже интерес в этих домах серьезный. А нашему здоровому коллективу в эту историю лучше не встревать…

      – Вы не коллектив, а толпа потных пиджаков, – скинул через губу Монька. – Вот времена настали – чтобы угомонить нескольких польских хулиганов, надо через три границы возить капеллу мокрушников.

      – А чего удивляться? Капитализм! Рынок! То, что я предлагаю, – безопаснее, значит дешевле. По цене рисков, я имею в виду.

      – Хорошо, я подумаю, – кивнул Монька. – Надо найти какое-то другое решение. Я крови не люблю…

      – Вам виднее, Эммануил Семеныч, – согласился сразу Васенко. – Вы, Эммануил Семеныч, сидите высоко, глядите далеко.

      – Не подначивай…

      – Да боже упаси! Вы же смотрящий по Центральной Европе! Резидент, можно сказать! Считай, генерал-лейтенант по-старому! Какие подначки, Эммануил Семеныч? Сплошная субординация! Не велите мочить ляхов – будем думать, как их упрессовать…

      – Думай, голова, полковничью папаху куплю. Что еще?

      – Позвонил Хэнк Андерсон. Он в Вене.

      – Когда приехал? Где он?

      – Ничего не говорит, – развел руками Васенко. – Просил передать вам, что он готов к взаимодействию.

      – К взаимодействию? – переспросил Монька.

      – Именно так. Он ждет вас в десять вечера в отеле «Цум кёниг». В баре.

      – Значит, привез все-таки…

      23. Нью-Йорк. Стивен Полк. Много неясного…

      – Нет, нет, дорогой мистер Лаксман! Обстановка в полицейском управлении не располагает к доверительным разговорам… – сказал Стивен Полк.

      – А вы, простите, кто будете? – вежливо поинтересовался Сенька Дрист.

      Полк с любопытством рассматривал Дриста – маленькая меховая голова с круглыми черными глазами, воспаленные веки, оттопыренные прозрачные уши, смазанный подбородок в мохнатой плесени небритости. Вылитый детеныш шимпанзе.

      – Кем я буду – пока не знаю. А сейчас меня зовут Стивен Полк, я руковожу подразделением С-24 Нью-Йоркского отделения ФБР…

      – Елки-моталки! – выпучил красные глаза Сенька. – Это еще что такое?

      – Я занимаюсь русской организованной преступностью, – эпически поведал Полк. – Конечно, я мог бы взять вас для беседы к себе в офис на Федерал-плаза. Но боюсь, и там у