Недотрога и Банкир. Ольга Висмут

причитая, чтобы та успокоилась.

      Я выдыхаю. Вхожу в комнату. Стараюсь двигаться потише, чтобы не разбудить сестру.

      – Карина? – внезапно раздается детский голос.

      – Чего не спишь? – отвечаю шепотом.

      Нине всего семь лет.

      – Тебя жду, – говорит она.

      – Тише, а то мама ругается, – шарю рукой по стене в поисках выключателя.

      – А ты сегодня поздно, – продолжает Нина. – Почему?

      Я щелкаю выключателем. Свет озаряет комнату.

      Сестра сидит на кровати и с любопытством смотрит на меня. Хоть один человек в этом доме рад меня видеть.

      Правда, я надеялась, что Нина будет спать, когда приду домой. Все же она ребенок, и в десять уже должна быть в кровати. А я сегодня пришла на два часа позже обычного. Но у нас с Ниной есть свой ритуал – поболтать перед сном. Такие задержки, как сегодня, у меня бывают нечасто.

      – Было много работы, – говорю ей. – Все, давай спать. Завтра в школу.

      – А ты меня отведешь? – с готовностью отзывается Нина.

      – Посмотрим…

      Я раздеваюсь и тянусь в карман брюк. Кровь отливает от щек. В кармане нет телефона. Первая мысль, что я забыла его на работе. Вторая – что это могло случиться в квартире Белецкого.

      Мы же так там рьяно целовались, что он мог и выпасть, а я не заметила!

      Внутри все холодеет.

      Что же делать? Бежать обратно в ночь – не вариант. Я не особо запомнила, где именно Белецкий живет. Да и консьерж меня вряд ли пропустит. Что я ему скажу?

      А если на работе…

      Так, стоп. Точно не на работе. Я выходила из ресторана и доставала его.

      Я хорошо это помню.

      Сажусь на свою кровать. Запускаю пальцы в волосы и сжимаю виски.

      В голове полная каша.

      – Карина, ты устала? – тихо шепчет Нина.

      – Да, – машинально отвечаю ей, с ужасом осознавая, что мне придется искать телефон.

      Точнее опять встречаться с Белецким. Мозг уже строит планы, как это сделать. Может, позвонить на свой телефон?

      – Нина, а где твой телефон? – спрашиваю сестру.

      – Вон лежит. Ой, а я тебе зайчиков показывала? – она подскакивает на кровати.

      – Нет, погоди. Мне надо позвонить. Я свой потеряла.

      – А где?

      – Сейчас выясню. Надеюсь…

      Беру с тумбочки ее телефон.

      Раньше он был моим, но когда я начала подрабатывать, то купила себе другой. Простенькую модель, но она для меня бесценна. Вещи становятся любимыми, когда достаются тяжким трудом.

      Если он у Белецкого, то…

      Будто назло вспоминаю наш поцелуй. Как он прижимал меня к стенке. Как трогал за грудь…

      Губы сразу начинают гореть.

      Замираю и прикладываю ладонь ко рту.

      А в голову лезут мысли о том, как он гладил меня… внизу…

      Если бы я не остановила его, то мы продолжили бы прямо там, в коридоре.

      Так, хватит.

      Нахожу в "исходящих" свое имя и набираю. Мысленно молюсь, чтобы мой телефон был включен. Пусть он будет у Белецкого. Это лучше, чем вообще его потерять.

      Пожалуйста, пожалуйста!

      И на мою удачу