Недотрога и Банкир. Ольга Висмут

широким ремнем.

      Он так тихо подошел, что я даже шагов не услышала. Или слишком задумалась.

      Смотрю на его мускулистое тело. Кубики пресса будто высечены из камня. Вот это рельеф. Я даже рот невольно открыла.

      Он усмехается:

      – Нравлюсь?

      – Извините, – нервно сглатываю и поднимаю взгляд выше.

      А то как-то неудобно вот так пялиться на хозяина квартиры. Но он в ответ тоже смотрит на меня. Пристально, нагло. Бесцеремонно. Будто оценивает.

      Надо переключиться. Поэтому быстро встаю. Все. Я готова. Ой, куртка…

      Подхватываю ее с пола и комкаю в руках. Потом надену, когда выйду.

      – Все. Я пошла, – делаю шаг к дверям.

      Игорь подходит еще ближе. Его запах окутывает меня. По телу пробегают мурашки.

      Зачем он это делает? Неужели не понимает, как действует на меня?

      Дыхание сбивается.

      Он передумал и хочет, чтобы я осталась? Нет-нет, мне пора домой.

      Раз все так сложилось, то и ладно. Еще успею на метро. Наверное. Не знаю.

      Вот теперь меня начинает захлестывать паника.

      Я кидаюсь к двери.

      – До свидания, – бурчу под нос, не оглядываясь, и вылетаю из квартиры.

      – Стой! – слышу в спину, но не реагирую.

      Он меня отпустил? Отпустил. Вот и все. С чего мне останавливаться?

      Сердце бьется где-то в ушах. Дверь с грохотом закрывается у меня за спиной.

      Жму на кнопку лифта. Благо тот стоит на этаже, так что створки открываются очень быстро.

      Влетаю туда и жму на первый этаж. Сквозь закрывающиеся двери вижу Белецкого, замершего у входа в квартиру.

      Мои щеки горят. Кажется, что я сейчас что-то упускаю. Я же могла остаться с ним. Нет, это точно нет. Нельзя с ним оставаться. Это опасно. Для меня. Для моего сердца. Вот все было хорошо, пока я его просто любовалась им издалека в ресторане. А сейчас мое тело так и горит от его прикосновений. Будто его руки все еще сжимают меня. Будто он все еще жадно вдавливает меня в стену…

      Вылетаю из его дома и направляюсь к выходу с придомовой территории. Благо она тут небольшая. Вот это меня, конечно, заносит.

      В ушах лихорадочно стучит. Я сбежала от Белецкого. Обалдеть. Мне точно никто бы не поверил, если б я о таком рассказала. Да и кому рассказывать? Разве что девчонкам в ресторане. Но и то я бы не стала. Это же неприлично. Хотя у нас до сих пор работает Кристина, которая умудрилась залезть в койку к Климшину. Но у босса есть правило: те, кто с ним спал – сразу на увольнение.

      Вот только Кристину не уволил. И то не пойми почему. Но мне кажется, там проблема в нашем администраторе Ольге.

      Ох, ладно. Не о том думаю.

      Несусь по улицам, спеша домой. Даже не стала искать метро. К тому же час ночи, метро не ходит.

      Да тут и недалеко. По картам час ходьбы. Хоть и страшно, что уже так поздно. Да ничего. Я частенько после работы домой пешком хожу, экономлю.

      Элитный район заканчивается. Его сменяет частный квартал со старыми домиками. Затем идет мост, а за ним – обычный жилой массив. Знакомые "хрущевки", где некогда пацанчики на районе стояли у подъездов и спрашивали у запоздалых прохожих,