Недотрога и Банкир. Ольга Висмут

которую мне устроит администратор за вчерашнюю выходку. Но к моему облегчению мне никто ничего не говорит.

      И все же до самого вечера я сама не своя. Тревога не отпускает, будто вот-вот случится что-то плохое. Но что именно – не понять.

      Зато сердце ускоряет свой ход, когда вижу Игоря. Он сегодня одет в черный брючный костюм. Как с иголочки.

      Белецкий направляется на свое место, а Виталик уже следует за ним.

      Я невзначай иду им навстречу. На самом деле у меня там столиков нет, но надо как-то перехватить Белецкого.

      Вот только он молча проходит в випку, кинув на меня мимолетный взгляд. Будто вчера ничего не было. Никаких поцелуев.

      – Эй, ты что тут делаешь? – спрашивает Виталик, получив заказ от клиента.

      – Мне надо кое-что сказать Белецкому, – отвечаю ему.

      – Вчера не наговорилась? – ухмыляется парень.

      – Это не то, что ты думаешь! – складываю ладони в умоляющем жесте. – Обещаю, я быстро!

      – Ладно, иди. Я пока заказ отдам поварам.

      Быстро чмокаю парня в щеку и скольжу внутрь випки. Сталкиваюсь со взглядом Белецкого и понимаю, что он сегодня не в настроении. Смотрит на меня так, будто я его обокрала…

      8

      Надеюсь, он так зол не из-за того, что случилось вчера.

      – Здравствуйте, – выдавливаю из себя улыбку.

      Белецкий неторопливо осматривает меня с ног до головы.

      – Я за телефоном, – говорю ему.

      – Я понял, – он достает мой смартфон из своего кармана.

      – У вас все хорошо? – срывается с губ прежде, чем успеваю прикусить язык.

      Меня вновь одаривают пристальным взглядом.

      – Прекрасно, – жестким голосом отвечает Игорь. – Если не считать того, что тебе наяривали на телефон несколько раз подряд.

      – Ой, простите.

      Я быстро листаю входящие. Это всего лишь Нина. Но обычно она не звонит так часто.

      – Вы брали трубку? – спрашиваю, поднимая взгляд на Белецкого.

      Тот качает головой. И все же смотрит на меня так пронзительно, мрачно, будто хочет прикопать под столом.

      Я на всякий случай отступаю ближе к выходу. Белецкий криво усмехается:

      – Даже "спасибо" не скажешь?

      Мне становится стыдно. За телефон ведь и правда стоит поблагодарить. Он мог его не возвращать, просто выбросить.

      Превозмогая дрожь внутри тела, подхожу к мужчине.

      – Большое спасибо, что вернули телефон…

      Не понимаю, что на меня находит. Чувствую лишь одно: больше мы с ним не столкнемся. Это наша последняя встреча. Он ведь мог передать мой телефон через своего охранника или через Виталика, но он сделал это лично. А это многого стоит.

      Поэтому я приближаюсь к нему. Вдыхаю аромат его парфюма и просто обнимаю. Белецкий под моими руками замирает.

      Я отпускаю его и хочу отойти. Вот только мужские руки смыкаются на моей талии.

      Жар проносится по телу. Опять эта реакция на него. И главное, что позволяю трогать себя. Особенно после вчерашнего.

      – А вдруг кто-то войдет? – спрашиваю,