Лучший друг моего парня. Мария Манич

козырьком назад, надета прямо на мокрые после купания в бассейне волосы. Колени широко расставлены, он упирается в них предплечьями. Своих дамочек он уже где-то потерял.

      – Почему ты не с ним? – спрашиваю у Вики.

      – Я? – изумляется девушка и опять смотрит на Мира, словно только его увидела.

      Свою симпатию она умело пытается скрыть.

      – Он же тебе нравится. У тебя это на лбу это написано.

      – Надеюсь, всё же не написано, – пьяно смеётся, а потом так грустно добавляет, что мне хочется её обнять: – Он никогда ни с кем не встречается. Только трахается. И то на его условиях.

      – Что значит, на его условиях? Какие-то извращения? – подаюсь вперёд.

      Неужели в компании все в курсе, что творится за закрытыми дверями спальни каждого на этой лужайке? Я не хочу стать частью этого грязного белья. Мне хватает и своего.

      – Понятия не имею. Я с ним не спала, – в её голосе сквозит обида.

      Вот как интересно. Мне казалось, здесь все друг с другом переспали. И не единожды. Атмосфера располагающая. Развратная и похотливая. Несколько парочек, никого не стесняясь, зажимаются прямо на шезлонгах.

      Будто почувствовав мой взгляд, Мирон едва заметно поворачивается и вскидывает глаза. Даже через разделяющее нас расстояние эти тёмные омуты меня пугают и манят одновременно.

      Облизываю губы и быстро вгрызаюсь зубами в кукурузу гриль. Уголки его губ дёргаются, и он опускает взгляд обратно, утыкаясь в телефон.

      Вот что странно: как я успела понять, Мирон Гейден что-то вроде местного короля вечеринок. Его все хотят. Парни – пообщаться, девушки – забраться на коленки и потереться как кошки, но он словно сторонится всего этого. Мирон даёт людям крупицы своего внимания, а потом, отстранившись, закрывается. Например, как сейчас, когда он сидит в центре всеобщего веселья один.

      – Хочешь вина, малыш? – На мои плечи опускается плед.

      – Нет, спасибо.

      – Давай поговорим, малыш. Хватит обижаться…

      Саша – сама забота и очарование. Он знает, что накосячил и что я всё ещё на него дуюсь. Это уже не первый раз за этот вечер, когда он пытается помириться. Понимаю: надо мириться, иначе я буду выглядеть полной идиоткой.

      – Так, ребятки, я пошла.

      Вика, похихикав, подхватывает свою тарелку и полупустой бокал и, покачивая бёдрами, идёт в сторону своих подруг. Смотрю ей вслед и игнорирую Соколова. Как я и думала, хитрая змея опускается на ступени около Мирона. Он даже головой не ведёт в её сторону. А я ощущаю что-то вроде лёгкого триумфа и только потом вспоминаю, что рядом со мной застыл мой парень с двумя бокалами вина и виноватой заискивающей улыбкой на лице.

      Вздохнув, беру его за руку и тяну на себя. Соколов ставит бокалы на землю и с готовностью обнимает меня, заметно расслабляется. Утыкаюсь носом в его футболку, пряча лицо.

      – Я не обижаюсь, Саша, – говорю тихо я, – просто рассчитывала, что мы проведём этот вечер немного иначе. Только ты и я.

      – Конец лета – все возвращаются с отдыха, эти тусовки