Сжечь Барселону. Константин Викторович Демченко

сегодня ночью. Спал очень мало, голова соображает туго. А ещё работать целый день, – я взглянул на часы, так чтобы было понятно, что время поджимает.

      – Ой, да, тебе же на работу! Я тебя задерживаю, извини. Зайдёшь сегодня?

      Можно, конечно, сказать, что я её не помню. Ну бывает такое. Перебрал, хорошо провёл время, (то есть, я почти уверен, что мы оба хорошо провели время, а иначе она сейчас бы со мной так мило не разговаривала, да и смотрит она на меня по-особенному, как давно никто не смотрел), но забыл её имя, квартиру в которой ночевал… Для этого я должен был нализаться до состояния «абсолютное невменько», а тогда она бы не только со мной не разговаривала, но даже не вышла бы из квартиры. Если, конечно, она нормальная.

      – Или, может, сходим куда-нибудь? Мне новое платье надо выгулять. Кстати, то самое, что я тебе показывала в каталоге. Ну, помнишь, ты ещё сказал, что если я его надену, то все голливудские красотки будут нервно курить под лестницей? Я его тогда и заказала. Долго шло, правда, почти месяц.

      Стоп. Месяц назад мы вместе выбирали платья, а неделю назад я ушёл от неё не прощаясь. И судя по выражению её лица, по позе, по поведению, мы не кино смотрели. То есть это был не секс по пьяни с первой встречной, пусть даже она оказалась соседкой, а секс с предысторией. Может быть, это был как раз тот самый романтический вечер, перетекающий в ночь плотских утех, который мне, как я думал, не светит. Который мне и не был нужен, если быть точным.