Навязанная игра. Алексей Гришин

что не до жиру теперь, приходится радоваться и Вострякову, благо парень нормальный – работящий и порядочный. Правда, учить его еще и учить, а пока не выучил, что же делать? Собирайтесь, товарищ сыщик, и двигайте в родное отделение. С очередным заявителем разбираться.

      По дороге Щербатов постарался отвлечься. От работы, от забот. Теплый августовский вечер навевал приятные мечты. О журналистке Джудит Кемпбелл, что в далекой Америке родила сына, о работающей в Швейцарии жене, которая год назад родила дочь… Правда, детей счастливый папа видел лишь на фотографиях, стоящих сейчас на его письменном стол.

      Вроде бы и проблема у него с женщинами, и хрен знает, как теперь выкручиваться, а сердце все равно поет. Он – уже отец! Нет, дважды отец. И после того, как уже распрощался с надеждой на это счастье. Так что нафиг грусть! Не тот случай, чтобы унывать. Вот получит на днях загранпаспорт, уйдет в отпуск и махнет в Швейцарию – благо с визой проблем быть не должно. С Америкой – сложнее, но тоже что-нибудь наверняка придумается.

      Однако в Швейцарию – обязательно! Правда, на средства жены. Нет, по факту и собственные деньги есть – командировка девяносто первом в Штаты принесла не только головную боль, жуткие воспоминания и шрамы, но и счастливое знакомство с Джудит, и, что немаловажно, денежки, которые мирно лежат себе на счетах в забугорных банках. Жаль, что пользоваться ими пока не получается.

      О, вот и отделение. Даже на улице слышно, как по-английски скандалит возмущенный некто:

      – Джентльмены! – Вежлив, однако, господин. – Что происходит? Я уже час здесь сижу, рассказываю вам о грабителях, а никто ничего не делает! Да вы даже не хотите работать! Как это возможно, что вы за полицейские такие? У нас вы с таким отношением к гражданам дня бы не проработали, да вас близко б к полиции не подпустили! Да я жалобу вашему шерифу… прокурору… да я… Клод? – говоривший внезапно замолк, в упор уставясь на вошедшего Щербатова.

      Тот тоже на мгновение остолбенел. Вот это номер! Ни хрена себе!

      – Фрэнки, друг, ты здесь откуда?

      В дежурке затрапезного отделения московской милиции стоял детектив полиции штата Нью-Джерси Фрэнк Кассиди, собственной персоной. С кое-как перебинтованной головой, пятнами крови на разодранной куртке и белоснежной когда-то рубашке, украшенной малахитовыми запонками, с разбитыми костяшками крепких кулаков.

      – А… э… да я… вот.

      – Спасибо, понял. Но хотелось бы узнать подробности.

      И тут-же по-русски дежурному:

      – Микола, я его забираю, пообщаемся в моем кабинете.

      – Василь Петрович, никак не можно! – всполошился Пасько. – У вас же ремонт начали, потолки белят, стены красят! Чтобы, значит, к понедельнику успеть. Нельзя к вам в кабинет – и грязно, и краской воняет. Давайте я кабинет оперов открою – там хоть чисто. Ну, не совсем, конечно, но все лучше, чем в вашем.

      Щербатов вспомнил ухоженное, почти уютное здание полиции Кранбери, где служил мистер Кассиди. С ведущей ко входу аккуратной, выложенной