Закат будущего. Святослав Романович Шевченко

по лесу бродит, до церкви не дойдёшь! Не вздумай, слышишь? Не вздумай, коли жить охота!

      * * *

      Запись №134.

      Очередной заказ. Купейный вагон. «Здрасте! Добрый вечер!»

      Соседи веселые, общительные. Поезд тронулся. И славно.

      Меня посещает много мыслей. В основном, смысл их сводился к одному – что буду делать потом? Денег будет много! Может за границу? Море, солнце, песок… Или в горы? В Альпы… Снежные вершины, лыжи, мороз… Хорошо мечтать.

      Такова моя участь. Отец учил меня не доверять людям, держаться стороной. Все одинаковые.…

      Я одинок. Одиночество не всегда показатель неблагополучия личности. В наш суровый век это даже показатель силы. Общество другое, ценности поменялись.

      С одной стороны, хорошо читать великие романы. Они открывают глаза. На жизнь, на людские поступки. С другой… Тем событиям давний срок. Реальность сейчас другая. Намного суровее и беспощаднее.

      Миром правит сильный механизм – деньги. Так говорил мой отец, так говорила мать. Я долго оправдывал обратное. И в романах было по-другому. Всё к благодетелям призывали, учили, мол, деньги зло, и… Веришь им. На то они и великие.

      Все хотят стать великими. Я не исключение.

      Моя работа не внесёт меня в золотые исторические страницы. Скорее, в людские легенды, поучительные истории или в криминальную хронику.

      Пообщался с соседями, попил чай, плотно поел. Скука.

      Они всё лезли с расспросами, кто я, кем работаю, куда еду. Я тактично и кратко отвечал на вопросы стандартной ложью.

      Поезд мчался вперед. Начинает клонить в сон. Странные звуки колёс. Поезд сильно кидает вправо-влево. Будто…

      Запись №135.

      Мне лучше. Голова прошла. Решил записать, что со мной произошло в эти два дня. Никогда бы не подумал…

      Поезд шатало резкими порывами, вагон дёрнулся, я упал на пол. Почувствовал, как взлетаю в потолок. Громкий звук удара, разбивается окно. Дальше не помню… Видимо ударился головой об потолок или стену… Неважно.

      Когда очнулся, вагон был разбит, я лежал неподалёку на траве. Голова трещала, всё тело болело невыносимо. Рядом со мной – дневник. Положил его за пазуху, накрыл дырявой рубашкой.

      Я встал, огляделся: крушение! Длинный след стёсанной земли с клочками травы позади. Как много тел… Плевать. Нужно найти свои вещи.

      Обследовал вагон. Нашёл кошелёк и туфли. «Профессионального оборудования» не было. Видимо, оно где-то там, сзади. Или придавило вагоном. Плюнул на это дело. Увидел тропу за вагоном.

      Смутно помню, что было дальше. Брел по извилистой тропе где-то в лесной чаще. Шёл прихрамывая, много спотыкался.

      Невыносимо хотелось пить.

      Туман. Туман? Откуда ему бы там взяться?

      Услышал голоса.

      Пошёл на них. Набрёл на стройку.

      Оказались голоса местных рабочих. Я упал в обморок, они меня привели в чувство, дали воды. Лезли с расспросами. В больницу хотели отвезти…

      – Слушай, мужик, у тебя кажется сотрясение головы! Тебе бы до ближайшей больницы!

      – Не нужна мне больница! Порядок. Что это за место?

      – Глубинка! Богом забытое место!

      – Ммм… Дом у вас кто-нибудь сдает?

      – Не знаю. Наташка,