Мама для чужой дочки. Ксения Богда

все выясню, но точно не сидеть и ждать чуда.

      Подъезжаю к невзрачной девятиэтажке, смотрю на окна третьего этажа. На кухне – свет. Значит, Димон должен быть дома.

      С трудом выпрямляюсь.

      – Долбаная травма, – плетусь к домофону.

      Из дома выскакивает девчонка и вздрагивает при виде меня.

      – Здрасьте, – испуганно отскакивает от меня и уносится в сторону ларька.

      Лифт не работает, как всегда. Жму на кнопку ещё раз пять, но без толку.

      Вжимаю звонок, прислушиваясь к звукам за дверью. Шорканье, и дверь открывает дядя.

      – О, здарова, дядь Жор, а Димон где?

      Дядька стоит, опираясь на ходунки. Ноги подрагивают, а у меня внутри все опускается. И так каждый раз при встрече с ним.

      Ещё пару месяцев назад это был сильный и здоровый мужик, но судьба иногда устраивает нам подляны.

      Так и дядь Жора попал в аварию и заработал перелом бедра. А теперь нуждается в уходе.

      – Даров, Олег, – с трудом отступает в сторону и морщится, – проходи.

      – Ты один, что ли? – прислушиваюсь к звукам в квартире.

      – Один, ну. Да заходи, чего ты тут мнешься? – дядь Жора медленно бредет в сторону кухни.

      Смотреть больно. Сердце сжимается при виде дядьки, с которым вот так жизнь поступила. Реабилитация нужна бы, только вот Димон все отнекивается, а от меня дядька помощь принимает редко. Мол, сам справлюсь, не маленький.

      – Так где братан? – я стараюсь не злиться раньше времени.

      Может, этот гад поперся в магазин за продуктами.

      Дядька как-то невесело вздыхает и почесывает висок.

      – А кто б знал? Уже дней пять нет дома. Куда-то свалил и даже не звонит.

      – В смысле? – у меня вытягивается лицо от этого заявления.

      Дядька разводит руками, насколько это позволяют ходунки.

      – Ну вот так. Сказал: «Не теряй, бать, мне нужно развеяться». И свалил в закат.

      Дядька подходит к холодильнику и заглядывает внутрь.

      – Блин, племяш, ты, наверное, со службы, а мне тебя и накормить нечем.

      Эти слова добивают. Если бы я был драконом, давно из пасти бы пламя уже вырывалось. А так приходится кипеть внутри.

      Резко встаю и в один шаг преодолеваю маленькую кухню. Отодвигаю удивлённого дядьку и заглядываю в пустой холодильник.

      – Он когда тебе продукты покупал последний раз?

      Глаз дергается от очередной подляны Димона. Вот как можно было забить на родного отца и свалить по своим делам? А отцу что, с голоду тут умирать?

      – Да ладно, Олег. Мне не надо ничего.

      – А ты питаешься святым духом, что ли? – не выдерживаю, и голос превращается в глухой рык.

      – Ты выдохни, племяш. Нервы ещё никого до добра не доводили. Сядь, подыши, успокойся. Чайку, может, налить?

      – Он допрыгается, – шиплю сквозь стиснутые зубы.

      – Я скоро вернусь, дядь Жор, – вылетаю из квартиры, пока не наговорил дядьке все, что я думаю о непутевом братце.

      Сжимаю кулаки и со всей силы луплю по подъездной стене. Кусок штукатурки отваливается и падает на ботинок. С психом отпинываю его.

      Хочется