Человек из пропавшей страны. Григорий Шансов

Они громко кричали, но до мордобоя не дошло. Несколько из них сели в белую Тойоту и с облаком пыли укатили прочь. Похожи на торгашей, а не на спортивных парней. И ближе к вечеру, когда рынок начал пустеть, Марат заметил между рядов знакомую белую курточку и кремовые штаны. Подойдя ближе, он увидел и второго, с обритой головой. Сердце забилось от адреналина в крови! Это они! Тащили пакеты, в которых, надо полагать – деньги. Марат пошел за ними, благо никто из них не оглянулся. Что-то давало им чувство безопасности. Парни вышли на парковку и бросили пакеты в багажник черного "БМВ" пятой серии. Сафаров встал у крайнего ларька и наблюдал в небольшой просвет.

      К ним подошли еще двое в черных кожаных куртках, также бросили пакеты в багажник "бэхи" и что-то обсуждали с первыми двумя. Среди них стоял парень, чем-то напоминающий Глухарева, с которым Марат дрался еще в школе Младогорска. Но вряд ли Глухарев здесь, в соседнем городе за 200 километров. Мало ли похожих. Натянув бейсболку на глаза, Сафаров направился в их сторону, делая вид, что идет по своим делам. В нужный момент он повернул голову и, словно ненароком, посмотрел на того, который был похож на знакомого. Их глаза встретились и … это точно был Глухарев! Старый знакомый посмотрел на него, не говоря ни слова.

      – Дима Глухарев? Это ты? Здорова! – Марат подошел к нему, не скрывая удивления.

      – Здорова, враг, – ответил тот с ухмылкой. Его серые холодные глаза прищурились в ожидании какого-нибудь подвоха.

      “Это удача!” – подумал Сафаров, схватил руку давнего неприятеля и крепко пожал. Выглядело естественно, как встреча знакомого в другом городе. У себя дома прошел бы мимо, а в другом городе все меняется.

      – Да, ладно, не бери в голову, – Марат продолжал сжимать его руку, – с кем не бывает. Ну подрались.

      Трое остальных оценивающе посмотрели на подошедшего парня. Бритоголовый в кожанке сплюнул:

      – Эт кто?

      – Старый знакомый, – ответил Глухарев.

      – А почему враг?

      – Было дело.

      – Слушай, ты, наверное, давно в Чирупинске, – сказал Марат Глухареву, – поможешь? Я работу ищу. Сейчас на рынке грузчиком, да только надоело мешки таскать.

      – Работу ищешь? – бритоголовый открыл дверцу машины, собираясь садиться. – Как звать?

      – Марат.

      – Что умеешь?

      – Да все!

      Бритоголовый еще раз окинул его взглядом и сел за руль. Следом в машину сели остальные, но Марат так и не получил ответа. Он подошел к бритоголовому.

      – Ну так что насчет работы?

      Тот опустил стекло и спросил:

      – Обитаешь где?

      – Ларек Артема, на той стороне, – он махнул рукой в нужном направлении.

      – Знаем.

      Машина рванула вперед, доехала до дороги и, включив сигнал поворота, свернула в общий поток.

      Вернувшись вечером в свою комнатку, Марат написал матери письмо.

      “Привет, мам!

      У меня все хорошо. Я не поступил в институт, потому что провалил экзамен,