Прости грехи наши… Книга вторая. Елена Дмитриевна Фетисова

потупил от неловкости он свой взгляд, – Ты, и, правда, молодец…

      Подошедшая Ольга, незаметно ухватила сына за руку, и увела в соседний кабинет.

      – Ты чего, мама Оль? – посмотрел он на нее щелочками опухших глаз.

      Ольга, как малого ребенка начала ощупывать его.

      – Здесь не больно? А, вот, тут?

      – Мама Оль… Я в травмпункт сейчас пойду…

      – Зубы все целы? – словно не слыша его, снова спрашивала Ольга, – А нос не сломан?

      – Со мной все хорошо, мама Оль…, – поймал ее взволнованные пальцы Ванька.

      Ольга не выдержала и заплакала.

      – Они покалечили тебя!

      – Не сахарный – не рассыплюсь, – пытался придать бодрости словам Ванька, – В конце концов, я же мужик…

      – Ты ребенок! – снова зашлась в слезах, как маленькая, Ольга.

      – Товарищ, завуч, – погладил по щеке ее Ванька, – У вас тушь потекла….

      Вдруг, в коридоре послышался разъяренный голос военрука.

      – Где он!

      Кто-то, вероятно, указал на кабинет. Учитель военной подготовки, как сквозняк, без приглашения, ворвался в дверь.

      – Ольга Владимировна!

      Ольга дернулась от его окрика.

      – Вы куда смотрели?! Я же вас предупреждал, никаких драк! – учитель вытаращился на парня, и заорал, как очумелый, – Как ты стрелять-то будешь? У тебя ж глаз не видно!

      Ванька попытался, как можно шире раскрыть последние.

      – Я… на ощупь, Николай Федорович! Сами говорили, что я даже с закрытыми не промахнусь…

      – Зашить! – глядя на разбитую Ванькину губу, снова закричал преподаватель военной подготовки, – Заклеить! Замазать! Чтоб к следующей неделе, у меня, как огурчик был! Без единого синяка и царапины! Только, попробуй, ослушаться, Григорьев, – потряс пальцем перед его носом мужчина, – Сам у жены пудру возьму и тебя загримирую…

      Залепленный пластырями Ванька возвращался домой после медицинского осмотра.

      Чьи-то быстрые мелкие шашки нагнали его.

      – Здорово ты дрался сегодня! – услышал он рядом писклявый детский голосок, и повернул голову.

      Девчонка, лет тринадцати, в блестящих лакированных туфельках вприпрыжку, едва поспевала за ним.

      – Ага, – потрогал Ванька разбитую губу.

      – А меня Рита зовут! – радостно доложила девочка, и перекинула тяжелый портфель в другую руку, – А тебя?

      Ванька посмотрел на нее утомленным взглядом и промолчал.

      – Можешь не говорить, я и так, знаю… Гриша! – выпалила малолетка

      Парень качнул головой. Эта приставучка начинала действовать ему на нервы.

      – А, еще я знаю, что ты спортом занимаешься, – снова затрещала шестиклассница, – Каждый день зарядку делаешь…

      – А, может, не каждый, – огрызнулся Ванька, – Тебе, откуда знать?

      – У меня дома настоящий полевой бинокль есть, такой здоровущий! Мой папка – военный! – важно доложила балаболка.

      Ванька снова затормозил, и поглядел на нее.

      – Я за тобой наблюдаю, – продолжала девчонка, – Как ты по утрам…