Дневник. Генри Хопоу

в последний раз.

      Первыми домой приехали родители, через пять минут после них – скорая. К этому времени на кровати у моих ног образовалась кровяное пятно. Я вырубился, как только медики достали из моих ног осколки, перебинтовали, а папа отнес меня в мою комнату, положил на кровать и настоятельно порекомендовал сохранять спокойствие.

      Проснулся я только на следующий день. Проснулся не сам – разбудили родители. Они перебинтовали мне ноги, а раны намазали заживляющей мазью. Ступни болели сильнее, чем днем ранее. Поначалу я не мог ступать, но со временем расходился.

      Собирался в школу, даже сложил тетради и учебники, но папа меня остановил. Сказал, что в этот день мне в школу не нужно.

      – Наталье Николаевне я уже позвонил. Она не против, – пояснил он.

      Мы оделись и поехали куда-то на семейном автомобиле, даже не позавтракав. Я не знал, куда именно. Родители всю дорогу молчали. Я боялся спрашивать про Полю. Боялся, что родители расплачутся. Потеря ребенка – не лучшее событие в жизни.

      Мы проехали мою школу. Почему-то в тот момент я пригнулся. Вероятно, побоялся, что меня заметит кто-нибудь из одноклассников, спешащих на никчемные уроки. Поднялся на кресле и посмотрел в окно только на территории городской поликлиники. Нас окружали несколько двухэтажных зданий, готовых разрушиться после более-менее сильного ливня. У одного, с вывеской «Морг» на двери, папа сбавил скорость. Естественно, я подумал, что Поля в нем, что именно туда мы и ехали в то беспощадное утро, но прогадал – папа объезжал выбоины на асфальте.

      Не продолжать? Ну почему же? Как так не интересно? Профессор, я думал, мы друзья. Разве друзья перебивают? Разве друзьям не интересно, что происходит в жизни их друзей? Поля – часть моей семьи, часть моей жизни! Имей совесть! Хорошо, попробую вкратце.

      Мы вошли в какое-то отделение, где врачи и медсестры сломя голову бегали по коридорам. Кого-то везли на каталке, кого-то – на инвалидном кресле. У кого-то были переломаны руки, у кого-то – ноги, у одного – череп. Вот я и подумал, что родители меня привезли туда, чтобы точно так же усадить в инвалидное кресло, доставить до перевязочной, а там – дело врачей, которые бы осмотрели и обработали должным образом мои разрезы на ступнях. Вновь ошибся.

      Медсестра, чем-то похожая на сотрудницу офиса «СТ» с синим галстуком, проводила нас до палаты.

      В палате Поля, прикрепленная к капельницам, хлопающими глазами наблюдала за нами. Она была жива! Живее всех живых! Она даже могла говорить, но в основном молчала. Молчание ей к лицу, Профессор.

      Лечащий врач Поли сообщил родителям (ну и мне тоже) диагноз. Ни родители, ни я ничего не поняли. Тогда он выразился более понятным языком:

      – Полина отравилась. Она наглоталась таблеток: антидепрессанты, обезболивающие, даже наркотические. Запила все коньяком. Судя по содержанию алкоголя в крови, выпила не меньше пол-литры, возможно, литру. Если бы ее не вырвало, если бы парнишка, – он подмигнул мне, – вовремя не вызвал скорую, исход был бы летальным… мы бы ее не вытащили…

      – Теперь