Дневник. Генри Хопоу

телефон – дерьмо мамонтов. Такой же древний и такой же дорогой. Говорит, за ту плату, какую просит «СлобТелеком» за домашний телефон с поминутной тарификацией, любой сотовый оператор предложит своему драгоценному абоненту безлимитный пакет минут и безлимитный же интернет. В довесок абоненты сотовой связи получают бесплатный определитель номера, а абоненты «СТ» – бидон сушеных козявок.

      – Это точно. Твой брат прав на сто процентов.

      – А ты сомневался?

      – Ни капельки.

      – Если бы у тебя не было домашнего, ты бы не испытывал никаких бед. Не пришлось бы тащиться в этот адский заповедник Сатаны… Мне бы не пришлось тащиться туда и расхлебывать твою же кашу. Твой домашний добрался и до меня, амиго!

      Витя не открыл для меня Америку. Все это давно плавало на поверхности. Сегодня, кстати, родители говорили, что раз уж у меня появился номер мобильного телефона, то от домашнего точно пора отказываться. Но это сейчас, тогда же у них и в мыслях такого не было. Тогда отец думал не только о втором домашнем телефоне, но и о второй линии, потому что первая и единственная все равно постоянно занята Полей.

      – Так ты взаправду хотел заполучить детализацию? – наконец спросил я его.

      Он покрутил пальцем у виска.

      – Илюх, ну ты точно ненормальный неадекват. Что, по-твоему, я все это время делал в офисе? Грибы собирал?

      Я пожал плечами. Откуда я мог знать, чем он там занимался? Я же его не видел. Был уверен, что он прячется.

      Он нерасторопно, можно сказать, вальяжно, с важным лицом этакого господина расстегнул молнию своей жилетки и из-за пазухи достал лист А4. Помятый лист.

      – Держи, бедолага.

      Я взял лист, развернул к себе. На нем не было свободного места. Все его пространство занимала таблица с временем звонков, их длительностью и номерами входящих.

      – Неужто?..

      Витя показал на самую верхнюю строчку. В ней была дата: 31.12.20; и мой номер домашнего. У меня подкосились ноги. Я обмяк. Подумал, что очки снова запотели, но нет – начало двоиться в глазах. Голова загудела, а мозг решил выбраться наружу через уши.

      – Как тебе такое, Илон Маск? – спросил Витя, пока я не выпал из реальности.

      – Но… это… ты… как… мы… – никак не мог я найтись со словами.

      Он влепил мне пощечину. Не было ни больно, ни обидно. Она вывела меня из состояния, присущего только пьяницам. Нет, алкоголь я не пробовал, но алкоголиков видал: они точно так же смотрят на мир стеклянными глазами и общаются с прохожими на только им известном языке: «Бу-бу-бу, ту на куэ, агн фату ньга». Примерно так

      – Это то, что я думаю? – Теперь я четко видел каждую цифру номеров на листе.

      – Не знаю я, о чем ты думаешь, но это именно то, за чем ты и ходил в этот хренов офис.

      Из офиса вышла та самая девушка, которую я застал в телефонной будке. Она нас не заметила. Она выглядела уставшей: покрасневшая, помятая, еле передвигала ногами, взъерошенные волосы. «Ну хоть жива», – подумалось мне.

      – Как ты сумел ее достать? Ты же ее не украл?

      – Ничего особенного. Раз плюнуть. – Он