Творчество и потенциал. Выпуск 3. Альманах

хруст часов звучит в ушах,

      прогресс вершит свой колченогий шаг,

      наводит – колченого, через дуло –

      и в щепки расшибает ножку стула.

      Паденье.

      Разогнись теперь, сумей!

      Писатель трет синяк.

      Строка – прямей.

      Дмитрий Семиков

      Родился 17 апреля 1968 года.

      Писать стихи начал еще в школе, а после продолжил совершенствоваться в Каргопольском педагогическом училище, где участвовал в выпуске стенгазеты и впервые опубликовал свои работы. Вернувшись в Архангельск, работал грузчиком, пионервожатым, монтером пути на Северной железной дороге, осветителем на областном ТВ. В 1989 году поступил в Архангельское культпросветучилище на отделение режиссуры. С 1993-го, окончив бухгалтерские курсы, работал на предприятиях частного бизнеса, продолжал образование в местных вузах.

      В начале 2000-х издавался в сборнике местных авторов «Стихи-я». Активным продвижением своих работ не занимался, поэтому наград и званий не имеет.

      Свободное время посвящает творчеству и занимается семьей.

      «Зима… Неспешно догорая…»

      Зима… Неспешно догорая

      Огнем багряного крыла,

      На мокрых шелестах играя,

      Красиво Осень отошла…

      Дремучий лес – когда-то мрачный

      И неприступный, как скала –

      Под ветром стал полупрозрачный,

      Как матовая гладь стекла.

      Таким же льдом река оделась

      И замерла – как умерла.

      И, чувствуя ее несмелость,

      Снежинка первая легла.

      За ней – еще одна, другая…

      И следом, словно легкий пух,

      Завьюжила вьюном пурга и

      Наслáла стаю снежных мух.

      И вот Зима вступила гордо

      В свои наследные права,

      По льду реки шагая твердо,

      Заснеживает острова,

      И лес, и желтую равнину,

      И черные хвосты дорог…

      И не найти уже причину,

      Чтоб кто-то помешать ей смог.

      И зимним поздним красным утром,

      Вдыхая легкими мороз,

      Внимает все живое мудро

      Тому, что ждет его всерьез…

      Сон

      Ни слов, ни мыслей не таю…

      К твоим стопам, как к минарету,

      Я снова прихожу, но эту

      Ночную спутницу твою –

      Печаль – уже не узнаю.

      До утренней росы сырая,

      Твоя щека – прохладней льда.

      Жизнь – это, в общем, ерунда,

      Когда бы не любовь без края,

      Без ожиданья слова «да».

      Когда живешь, в любви сгорая,

      Не грех себя и потерять.

      Лишь старцам стыдно повторять

      Ошибки юности, играя.

      Вот только если не играть…

      «Сорви последний алый цвет…»

      Сорви последний алый цвет –

      Рябин поклеванные кисти.

      По лесу эхом – шорох листьев,

      Дождливый пасмурный рассвет.

      Вдвоем нам тоже одиноко,

      Не странно ли – бывает так…

      Горит в рябиновых кострах

      Напоминанье слов жестоких

      В любимых, ласковых устах.