Попутчик. Сборник

закончилась эта история с винтовкой Мосина.

      Игорь Ларин

      Появился на свет 30 апреля 1962 года в Германии, в г. Белиц и раннее детство провел за границей. Писать начал с детства, но заняться поэзией и литературой серьезно не хватало времени.

      Путевку в жизнь получил в 1980 году из рук Евгения Евтушенко, который, ознакомившись с содержимым толстой тетради, сказал: «Пиши, а если тебе что-то мешает – бросай и пиши». Сейчас пришло время «собирать камни».

      Приводит в систему чемодан с рукописями. Писал и пишет как для взрослых, так и для детей. Счастлив, что рядом с ним любимая жена, дети и внуки. И не писать для них (о них) – просто невозможно. Опубликовано три книги: два стихотворных сборника для взрослых и один для детей. В столе лежат рукописи, идет работа над трехтомником, но всему свое время.

      Игорь Ларин – финалист и дипломант многочисленных литературных премий. Лауреат Гран-при премии «Серебряная нить». Лауреат Гран-при Московской литературной премии-биеннале 2020–2022. Дипломант XXXV Московской международной книжной ярмарки.

      Мелодия дождя

      Небесный дирижер готовит свой оркестр,

      Внизу устали ждать и нет свободных мест.

      Достали инструменты оркестранты,

      Листают ноты, поправляют банты,

      Переговариваясь, смотрят на него,

      Неповторимого и строгого, – того,

      Который все начнет, взмахнув десницей,

      И полетит по небу в колеснице,

      И зазвучит мелодия дождя —

      Такая дивная и разная все время.

      Ни выучить, ни повторить ее нельзя,

      Без изменения лишь основная тема,

      Потоками воды сбегающая вниз.

      Не жанр, а так – причудливый каприс,

      Фантазиями автора навеян.

      И дело не в гармонии, размере,

      А в том, как мы его услышим,

      Как он звенит и разбегается по крышам.

      Не тот, который моросит уныло,

      А на душе и зябко, и постыло,

      А дождь-оркестр – симфонией гремит,

      Литаврами грохочет и дрожит,

      Гудит фаготом водосточных труб

      И откликается прикосновением

      к свирели

      чутких губ.

      Кого-то он баюкал, нянчил и покоил,

      Кого-то разбудил и дал энергии прилив,

      Усилив ритм и тон и выделив мотив, —

      Акцент усилил барабанным боем…

      Потом аккордеона дышащие звуки,

      И замер дирижер, и опускает руки.

      И пробегают струйки по стеклу,

      К которому прижмусь, лицом прильну,

      Чтобы услышать шепот кастаньет…

      И все затихло и сошло на нет…

      «А ведь я тебя родил и вырастил…»

      А ведь я тебя родил и вырастил —

      От большой любви, не из милости.

      Создал образ и сваял во плоти —

      И в этот мир выпустил…

      прости.

      Здесь наивная и чистая душа

      Полной грудью не сможет