Чёрный Принц. Александр Георгиевич Шавкунов

смены приятно пропустить стаканчик другой, да под горячую еду. По пути привычно вглядываясь во встречных, вдруг какой товарищ попадётся.

      Персонал платформы, сборная солянка народов и типажей. Ушли времена, когда в космос пускали только лучших. На станции скорее мусорщики или дворники, которые разгребают самый большой бардак в истории.

      Попутно зарабатывая хорошие деньги и получая репутацию лихих авантюристов. Нужно быть особого склада ума или в полном отчаянии, чтобы сунуться в орбитальное месиво обломков. Где в любой миг может обрушиться «град» не отслеживаемых частиц. Диаметром меньше сантиметра, они посекут корабль, а тебя превратят в агонизирующий фарш.

      На стенах горят плакаты социальной рекламы, вывески магазинчиков и контор по пересылке денег. Взгляд зацепил огромный баннер перед входом в бар. Экран надтреснут, верхний левый угол отображает кашу из красного, синего и зелёного цветов. Что лишь добавляет скорбности картинке.

      Маленькая девочка в бирюзовом платье смотрит на горящее небо, прижав к груди плюшевого мишку. Ниже на трёх языках, русском, китайском и английском, написано: Сто двадцатая годовщина Каскада Кесслера.

      Баннер моргнул и сменил изображение на карту ближайшего скопления обломков. С маршрутами и прогнозом степеней опасности на сутки.

      Войдя в бар, сощурился от яркого света, имитирующего солнечный. Людей полно, кто-то отмечает неизвестно что, глуша выпивку местного производства. В уголке сидит индус и буравит взглядом эрзац стейк. Искусственное мясо из стопроцентной говядины, как его кличет реклама. На вкус больше похоже на бумагу, которой обмакнули настоящий стейк. Однако, судя по всему, индуса заботит совсем не вкус. На смуглом лице отражается мука тысячи брахманов, а складки на лбу намекают на оживлённый философский спор с собственным желудком. Грех ли умять фальшивую говядину?

      Бармен, тощая девушка с выбритой левой стороной черепа, улыбнулась гостю. Вопрошающе ткнула большим пальцем за спину, на железный шкаф, заставленный бутылками без этикеток. Каждая зафиксирована резиновым жгутом и покоится в гелевой подставке. Алексей задумчиво оглядел ассортимент, покачал головой.

      – Мне гриб и чего сожрать.

      Девушка кивнула и, на миг исчезнув под стойкой, достала пластиковую бутыль с жидкостью цвета кваса. На поверхности лениво покачивается огромный «блин». Алексею почудилось, что гриб зайдётся переливчатым матом. Возмущаясь, что его потревожили. Однако маньчжурец оказался выше этого и сохранил равнодушное молчание.

      – У нас ещё кобутя есть. – Невзначай сказала девушка, подсоединяя маленький насос и шланг к бутыли.

      – Это что ещё такое?

      – То же самое, но из водорослей.

      – Фу…

      На конце шланга в стакане набухает янтарная капля, упирается в стенки и дрожит мелкой рябью. Девушка медленно поднимает, следя за давлением. Изловчившись, проткнула напиток соломинкой и протянула клиенту. Алексей