Схрон. Дневник выживальщика. Книга 6. Культурная столица. Александр Сергеевич Шишковчук

прикиду. На макушке, словно приклеенный, дурацкий кепарик. Рожа не обременена наличием интеллектуального развития, зато в глазах – знакомый мне по постапокалиптическим стычкам хищный бандитский блеск. Эти глаза принялись рыскать по залу, пока не остановились на мне. Так… и, по ходу, он дьявольски, просто в хламину чем-то обдолбан.

      – Ты кто, блянах? – сказал, будто сблевнул, этот объебос.

      – А че ты хотел? – спокойным тоном ответил я.

      Он снова принялся осматриваться, дергано крутясь по сторонам всем телом. Ладно, хоть не вооружен.

      Моя рука с самого начала кипеша поглаживала рукоять револьвера. Доставать его пока не спешил, эта кодла явно пришла не за мной. Может, все обойдется? Может, получится спокойно испить свой коньячок, доужинать и отоспаться на человеческой кровати, в конце-то концов?

      Ушлепан выскочил наружу. Я отпустил револьвер и опрокинул в себя рюмку коньяка. Через незакрытую дверь тянуло сквозняком, долетали голоса этих уродов:

      – Ну, че-че-че?

      – Он там нахуй?

      – Хуй знает, бля, пацаны, там какой-то левый хуила сидит.

      Я даже телек потише сделал.

      – Ебать, он че, один? А этот где, блянах?

      – Я хуй знает, бля!

      – Мож, он съебнул давно а, пацы?

      – Да, ебать, здесь он, нахуй! Во, тачка Кислого, ебать. Кислый, это ж твоя «Семера»?

      – Моя… – И вдруг полный боли крик: – Йобанный рот!!!

      – Че-че-че, Кислый? Че за хуйня?

      – Ебать нахуй! Ебаааать… гляньте, пацы, он мне все бочину разъебал нахуй!

      – Пиздец, в натуре. Минимум на двадцарик встрял ты, аха-ха!

      – Какой нахуй «двадцарик»? Да тут на полтос ремонту, еба!

      – Че, бля, делать бум, пацы?

      – Давай, нахуй, подождем. Всяко выйдет, бля.

      – А если не выйдет? А если съебал? Кто ущерб Кислому возместит, нахуй?

      – Ты че предлагаешь, Диса?

      – Мож у того лоха бабки есть?

      – Ебануть что ль хочешь его?

      Тут я напрягся и все-таки взвел курок револьвера. Где хозяин? Почему не вызывает ментов? Хотя… нахер ментов.

      – А хуле делать? Кислый без тачки остался, считай!

      – А че если мусора?

      – Да похуй, у меня дядя в мусарне районной служит, бля.

      «Похоже, моим надеждам на спокойное путешествие не суждено сбыться…» – печально подумал я и замахнул очередные пятьдесят грамм.

      – Ну, блять…

      – Вы че, нахуй, зассали все?! Этот черт один, а нас десять, ебать! Ладно, заебали, ныть, как девки, давайте еще фенчика ебанем по ноздре.

      – Ебать! У тя откуда?

      – Да подрезал из сумки того козла, пока он Кислого ебашил, аха-ха-ха.

      Послышались мощные занюхивающие звуки. Только сейчас я заметил, что наверху воцарилась тишина. Больше не слыхать ора визгливой шкуры, не скрипели пружины и не качались плафоны под потолком. Наверно, тот чувак тоже услышал гопников? Блин, да скорей всего, они его и ищут! Сейчас тот ебатель свалит через какой-нибудь черный ход, а Саньку разгребать все дерьмо…

      ***

      С топотом, гамом и гнусной матершиной вся шобла