Схрон. Дневник выживальщика. Книга 6. Культурная столица. Александр Сергеевич Шишковчук

внутрь. Я подошел и дернул дверь. Блин, заперто!

      – Эй! Откройте!

      – Закрыто! – раздалось из-за двери.

      – Это не клиенториентированный подход! – Я попытался пристыдить работницу торговли.

      – Чего надо? У нас учет! Проваливай!

      Ярость заструилась по венам. Хотел уже пнуть со всей дури по гребаной двери, но в последний момент остановился. Даже окна выбивать не стал валяющимися под ногами кусками щебенки. Еще ментам позвонит, дура чокнутая. А встречаться с ними не входит в мои планы. Поэтому я отвалил и направился по нормальной уже грунтовке в сторону трассы.

      Очередная порция никотина помогла успокоить взвинченные нервы. Что вообще стало с людьми, куда делась взаимовыручка, сочувствие, гостеприимство? Не удивительно, что после БП все начнут убивать друг друга за банку тушняка или горсть протухших семок. По-хорошему, надо бы подпалить эту проклятую деревню, был бы хороший урок этим хамам. Но я, когда еще брел по лесу, дал себе зарок – не впутываться ни в какие ситуации. Спокойно добраться до Питера и там затихариться.

      ***

      Практически в темноте я дотащился до трассы. Снова зарядил мерзкий дождь. С оглушительным воем неслись фуры. Между ними сновали, как умалишенные, отчаянные легковушки. Дебилы, блять. Я б в такую погоду не стал обгонять.

      Сначала я пытался голосовать, но после того, как меня несколько раз окатило фонтанами грязной жижи из-под колес, оставил эту никчемную затею. Я шел по обочине, натянув капюшон и спрятав под мышки замерзшие пальцы. Плевать. Я все равно доберусь. Даже если придется всю дорогу идти пешком. После непролазных снегов и буреломов постъядерной Карелии, это все равно что курорт. А бодрящая прогулка только укрепит мой суровый организм.

      Через пару километров я увидел огни фонарей впереди. Сначала подумал, что какой-то населенный пункт, но это оказалась кафешка. Стоянка дальнобоев. Заебись. Ну здесь-то меня точно покормят! Реактивной трусцой я сократил в ноль расстояние до пункта дорожного общепита.

      В зале из посетителей никого. Только телек бесшумно работал под потолком. Просторно, чисто, стойка с напитками, за ней кухня, откуда доносились аппетитные запахи. Сверху долетали звуки нехилой такой порки. Обычная придорожная забегаловка, но после апокалипсиса и недавних приключений она казалась мне президентским дворцом.

      Желудок адски рычал в предвкушении. Седой мужик, дремавший за стойкой, лениво зевнул, приоткрыв один глаз.

      – Здравствуйте, – сказал я, – что у вас есть покушать?

      – Все, что в меню, все есть. – Хозяин подвинул бумажку с написанным от руки списком блюд. – Выбирайте, разогреем.

      – Тогда давайте солянку, голубцы, два кусочка хлеба… нет! Четыре. Ну и чай. Два чая.

      – Хорошо, присаживайтесь.

      – А что это у вас там? – Я ткнул пальцем на полку за спиной мужика.

      – Коньяк.

      – Нормальный?

      – Да, вот это хороший. – Он поставил передо мной бутылку «Арарата».

      – А скажите, есть у вас номера?