Во власти Давида. Риша Старлайт

морозь и сырость. Вечереет и низкие тучи накрывают город дырявым одеялом.

      Беру вискарь с собой. Не могу стоять у могилы Демида без бухла.

      Иду по мощенной дорожке. Полы моего пальто развиваются. Ветер треплет волосы, но мне сейчас не до своей внешности.

      На кладбище ни души. По плохой погоде народ предпочитает сидеть по домам. Мне же лучше. Ненавижу людей. С некоторых пор.

      Нахожу нужное огороженное захоронение.

      Холмик. Цветы. Елка рядом. Крутой памятник ставить еще рано. А так… это все что осталось от моего старшего брата.

      – Привет, братишка. – отпиваю горький глоток, что сразу обжигает спиртом горло. Это хорошо. Нужно сразу запьянеть, чтобы не так остро. Чтобы хоть немного притупить боль.

      – Я облажался, Демид.

      Пью еще. Поглощаю бутылку, будто мне потом за руль не садиться. Вставляет не по-детски. Но боль не опускает меня.

      – Ты все видишь, братишка. Скажи, почему я ошибся? Почему так облажался? Почему жизнь такая паршивая штука?