Артефакт для Сталина. Виктор Печорин

но, опустив взгляд вниз, убедился, что рука брюнетки до сих пор находится в его сумке.

      – А что это вы делаете в моей сумке? – спросил он, и толпа вокруг них немного расступилась, так что диспозиция стала видна всем.

      Лицо карманницы показалось Антону знакомым. Кажется, эта девица несколько раз прошла мимо, когда они разговаривали с продавцом шкатулки. Она вполне могла слышать их разговор.

      – Аферистка! – закричала дама неопределенного возраста в бежевом плаще. – Вот такие у бабушек последнюю пенсию вытаскивают!

      – В милицию ее сдать, и всё! – пробасил мужик в шляпе. – Ты держи ее, парень, не выпускай.

      Кто-то начал нажимать кнопки мобильника, да с досады чертыхнулся: связи нет.

      На остановке толпа вынесла Антона вместе с его «добычей» на перрон. Свидетели события живенько рассосались по сторонам, и они остались наедине. «И что теперь делать?» – тоскливо подумалось Антону. Больше всего ему хотелось попасть домой, исчезнуть, чтобы не видеть никого и чтобы его никто не видел. А тут эта девица.

      – Ну что, в милицию пошли? – сказал он.

      – Чего пристал, – сказал девушка. – Видишь, у меня наушник в твоей сумке застрял. Помоги лучше вытащить.

      – Так ты не карманница? – опешил Антон, раскрывая сумку. Только тут он заметил розовый проводок, тянущийся откуда-то из недр одежды девушки прямо в его сумку и за что-то там зацепившийся.

      – Ой, простите ради бога, – смущенно пролепетал Антон. – Мне право же очень неловко. Я просто подумал… Простите, так неудобно получилось.

      – Да ничего, – сказала девушка, подмигнув. – Бывает. Пока, ковбой!

      Она вставила обретший свободу наушник в ухо, развернулась, и, помахивая сумочкой, скрылась в толпе.

      Славик

      был в поряде. Он купил крутой новый цифровой плеер последней модели, с диктофоном, и уже опробовал его, воображая себя агентом Купером из «Твин Пикс» – тот постоянно записывал все на диктофон. Петровичу он так ничего и не сказал.

      Возвращаясь с работы, он слушал русский рэп и предавался приятным размышлениям, на что бы потратить оставшиеся доллары.

      Когда он уже подходил к теткиному дому, его остановил представительный мужчина:

      – Простите, молодой человек, вы в этом доме живете?

      – Да. Вы кого-то ищете?

      – Ага. Кононов Вячеслав вам не знаком?

      – Это я. А что случилось?

      – Вы, значит? Какое совпадение! Безмерно рад. А меня зовут Николай Николаевич. Будем знакомы.

      – Очень приятно… Но откуда вы меня знаете?

      – Ну, такая уж у нас профессия – все про всех знать, сказал мужчина и ткнул в лицо Славику удостоверение с цветной фотографией.

      «Засыпался, – подумал Славик, – вычислили». Его прошиб холодный пот и задрожали колени.

      – Может быть, добровольно все расскажете? – продолжал мужчина.

      – О ч-чем? – проблеял Славик.

      – Ну