Пляски калибанов. Рассказы и стихи. Елена Сомова

головешками личного счастья в узкой норке…

      С плотно зажатыми зубами, они приращивают нёбо к языку, и разжимают рты для поддакиваний госслужащим и потребления корма для обескрыленных варваров, уничтожающих ауру искусства и дух творчества.

      «Счастливая мама» ведет на веревочке сына в свой рай для членистоногих изымать чешуйку творческого начала, прилипшую от неба.

      Весело и легко они шагают в тупик бытия к кастрюлям и помойному ведру.

      И только Карлсон в виде бабушки ставит мост для побега мальчугана из рабского плена изуверов.

      У мамы осталось только нёбо, и она отнимает небо, и Малыш это видит.

      Там, где «никаких плюшек» – чистилище и ад для рабов.

      Изгнанные из творчества маленькие гении и их большие тени погибают на помойке, – так зачем убегать от себя?..

      Этот вопрос Малыш поставил на классном часе. Теперь его ведут на расправу. Его керамических клоунов выбросили, и эти клоуны плачут не керамическими слезами, и земля впитывает их кровь. Малыш всегда прав!

      Только Малыш всегда прав!

      Мама, запомни, прабабушка была права, когда не обижала клоунов взрослого мальчика. Эти клоуны – выражение печали по разуму, которого лишают Малыша в коррекционной школе, не давая знаний, скрывая их от него в пособие по недоразвитию, выраженное в бесплатном питании. Тяжело в стране идиотов добиться знаний, скрытых за дверью кабинета чиновников.

      Пока Малыш дерзит в керамике, – и слава Богу, что в керамике. Только пластика массы готова принять душу Малыша, понять его и простить миру его рождение.

      Малыш – не «подошва для любимых ботинок» его карателей!

      Справедливость в коммерции – секира палача. Сколько топоров несут на площади в День поминовения усопших интеллектов…

      2 июля 2023 г.

      Символ борьбы

      Биомасса, кишащая стремлением тебя опровергнуть, готовится стать истерикодромом в ощущении нового старта для активности. Пока ее бурление может забавлять или раздражать, оттого что захлебываясь алчностью забрать себе лучшее от мира, биомасса разрушает его токсичностью своих намерений: ничего не давать от себя, а только впитывать и кипеть, создавая иллюзию самовыражения.

      Укусы реальности ярче вселенских звезд, самое безобидное из этих издержек фатального несоответствия моей крупицы, затерявшейся в атмосфере, это игнорирование створки – скорлупки бытия, дающей веноток моего кислорода, питания для жизнедействия. Не может жемчужина развиваться в купе с другими, она одна в раковине обрастает перламутром, видимо, это и есть причина дисгармонии веточек с висящими на них скворечнями. Величина несоответствий фатальна: ищешь ветку, чтобы спеть на ней о любви и доброте, а тут вдруг, откуда ни возьмись, вольный стрелок разучивает меткость, и в череде непопаданий – точный бросок в тебя, даже не в твою корзину.

      Так перья превращаются в прочный хитин, а хитин – в панцирь.