Я – телохранитель. За пригоршню баксов. Владимир Гриньков

родового имения подъезжать не стали, миновали деревню, взобрались на взгорок, где, видимые издалека, на фоне безукоризненно синего неба чернели могильные кресты. У въезда на кладбище Марецкий попросил остановить машину.

      Они пошли по кладбищу меж могил, в большинстве своем неухоженных и заброшенных. Памятников почти не было. Деревянные кресты, редко – железные. Фамилии на некоторых табличках уже не прочитать. Тлен и запустение. И только ближе к центру кладбища – вызывающе аккуратные памятники. Белый мрамор, имена усопших золотыми буквами: Тишков Петр Андреевич, Шахова (Тишкова) Мария Дмитриевна… Несколько памятников, все похожи друг на друга и поставлены совсем недавно. Площадка под них разровнена, лишний грунт сложен кучей на свободном месте. Какой-то мужичок с рулеткой бродил вокруг памятников. Увидел Марецкого, суетливо заторопился навстречу:

      – Здравствуйте вам, Игорь Александрович!

      Будь на голове у него картуз, как пить дать стал бы ломать перед барином шапку.

      – Здравствуй, Степан, – отозвался Марецкий.

      Ткнул невнимательно ладонь для рукопожатия.

      – Ну, как тут?

      – Справляемся, Игорь Александрович. Всё поставили, как вы велели.

      – А вот крайний вроде косо стоит.

      – Нет-нет, это кажется! – засуетился Степан. – Я вот вам сейчас отвесиком… Прямо вот чтобы вы глазомером вашим…

      Тотчас же извлёк из кармана отвес, подбежал к последнему в ряду памятнику, застыл, давая возможность Марецкому лично убедиться в качестве работы.

      Плита стояла ровно.

      – Хорошо, – одобрил Марецкий. – Ты мне скажи, когда отсюда весь этот мусор вывезут? Чтобы здесь не позорно было родственников поминать.

      – А вот к следующей неделе, – затараторил Степан. – Как, в общем, и договаривались с вами. Всё будет в лучшем виде. Вы даже не беспокойтесь, Игорь Александрович. Мы своё дело знаем.

      – Дело знаете, а людей нет, – нахмурился Марецкий. – Где люди твои?

      – Так это… – растерялся Степан. – Так отлучились… Придут… Как не прийти…

      – Пьют? – строго спросил Марецкий.

      – Так ить пятница, Игорь Александрович, – пробормотал несчастный Степан, совершенно уничтоженный необыкновенной прозорливостью барина.

      – И что же, что пятница?! – осерчал Марецкий.

      – Ну, как же, – бормотал Степан. – Завтра ж суббота… И воскресенье опять же… Выходные, в общем…

      – Если не сделаешь к сроку – я тебе этого не спущу! – посулил Марецкий.

      – Сделаю! – приложил руку к груди Степан, глядя на собеседника с той истовой честностью во взгляде, что выдает обычно человека необязательного и лживого. – Я и людям этим вашим сказал, которые приезжали…

      – Каким людям?

      – А вот в прошлом месяце от вас приезжали, интересовались тут всем.

      – Да кто приезжал-то? – всё никак не мог взять в толк Марецкий.

      – Ну, как же. Двое на большой машине. Очень вашими предками интересовались, расспрашивали обо всём. Я-то думал, что от вас…

      Китайгородцев видел