Международный литературный альманах «Понедельник». Выпуск 16. Михаэль Кречмер

морозный воздух,

      Провожая ночи на мостах.

      Скоро лето. Ничего не поздно.

      Подожди на станции, состав!

      ***

      Мы уже, наверное, на «Вы»…

      Оттого, спокоен и беспечен,

      В комнату под крышей входит вечер,

      Не касаясь стрелок часовых.

      Хорошо – вот подпись и печать! —

      Что надёжно заросла годами

      Топкая пучина ожиданий,

      И не виснет небо на плечах,

      Что пути песками замело…

      И пускай я многого просила —

      Говорю сердечное «спасибо»

      И за то, что НЕ произошло:

      Огонёк на письменном столе —

      Солнце на макушках кипарисов —

      Город, перечёркнутый дефисом.

      Самый тёплый город на земле.

      ***

      Запомнишь ли имя моё – птичье,

      странствующее? Обычай

      чуждый у птицы

      залётной в сердце.

      Мне бы вот здесь родиться,

      этим бы солнцем греться.

      Небо мое просторное – всюду,

      куда ни прибуду;

      роднятся с босыми ногами

      камни, песчаные дюны,

      звенящие ночью струны —

      пустыня моя нагая.

      Издревле, издалека, через века,

      отсветом маяка —

      в тайном привете опять поднимает руку

      женщина – та, которой

      шесть стебельков пожаловали, которой

      вечное бремя царства,

      в ночи поющая арфа

      под сильными пальцами внука.

      И кроме неё – ни звука…

      ***

      Лет через пятьдесят,

      или того поболе,

      после разбойных вьюг,

      после раздольных нег,

      бережно принеся

      годы свои с собою,

      выпрошу я приют

      в тёплой моей стране,

      чтобы остаться тут

      в виде бесплотной тени,

      солнечного луча,

      бабочки луговой —

      петь её красоту

      на языке растений,

      радостно день встречать

      и отпускать его;

      в волны реки живой

      и безмятежность поля,

      в ясный лазурный звон —

      влиться, не растворясь…

      Солнце над головой

      ярко хохочет: «Ой ли?!»,

      целясь за горизонт

      в стомиллионный раз.

      ***

      И вот – блаженный вечер и покой,

      Исполненный усталости медовой.

      Как мягок свет; как хорошо быть дома;

      И лампа – здесь, а небо – далеко.

      А небо – фиолетовый провал,

      Который бесприютным птицам отдан.

      Я не хочу летать. Пусть будет отдых!

      И тёплый свет, и вечер, и слова…

      ***

      Вы знаете, где прячется душа?

      Там, где апрель пощипывает струны;

      Там думается в лад, и жить нетрудно,

      И соразмерен вдохам каждый шаг.

      А что душа? Бездонный водоём

      И – бабочка, закованная в панцирь.

      Ей места недостаточно для танцев;

      И вот