Соборище. Авангард и андеграунд новой литературы. Антология

причину.

      Вот и все, Адмирал. Я кончаю писать.

      Я бросаю бутылку в пучину.

      Марина Павлова думает стихами, она вспоминает стихами, с видимой легкостью щедро разбрасывает свои драгоценности. Блестящие стилизации, очень умные и грамотные рифмы. Она – Мария Стюарт на вершине новой литературы.

      Дополнительными восклицательными знаками я предлагаю отметить двух представителей моего… Театра. То есть… Театра Романа Виктюка. Дмитрий Бозин и Александр Дзюба. Они оба – движущая сила означенного творческого объединения. Они очень разные. И на сцене, и в книге.

      Дмитрий Бозин – нечеловеческая (сверхчеловеческая? животная?) страсть, трепет, замерший крик. Его стихи – кипящая лава, кипяток, никогда не остывающий…

      То ли тела, то ли талые латы,

      Каплями соль да на теплую сталь.

      Вдыхаю ладонью твои ароматы,

      А рамы оконные – лунный Версаль.

      Ночью заточенный, в логово вложен,

      Лижет кинжал берега междуножен.

      Рамами сжаты костры-отраженья,

      Автопилот приступает к сниженью.

      И мы приземляемся, без напряженья,

      На встречную полосу, против движенья.

      И ни кинжала уже, ни межножен.

      Мы, жаднокожие.

      Мы же похожи.

      И окружая нас окнами-нами,

      Ночь отраженьями

      жрет наше пламя…

      А Александр Дзюба? Вечное между, спор рассудка и чувства. Желание обуздать чувство, контролировать его, направить в нужное русло. Александр Дзюба – крутой наездник! Он чувствует Слово, оно замирает, гнется и плавится в его умелых руках, он пишет стихи очень по-мужски. В том смысле, что Поэт – мужчина, а Поэзия – женщина. Он делает со своей Поэзией, что хочет, он – ее господин. Александр Дзюба – парадокс. Речь и противоречие.

      Сквозь меня прорастал тополь,

      Подбиралась ко мне ива.

      И прохожий по мне топал,

      Каблуком грохотал криво.

      Но не знал он, что там я был.

      Под ногами его, в яме.

      Я корнями не стал яблонь,

      Потому что я стал камнями.

      Театр Виктюка, кстати, подарил мне еще одного Поэта – Анну Мирзу. Ее стихи – театральны, они как маленькие пьесы они полны диалогов и портретов. Герои и их сложные характеры, тонкая (незаметная) режиссура.

      Анна Мирза пишет стихи о людях? Нет! Это слишком плоско. Она представляет своих героев читателям – и в этом представлении столько нежности…

      Опять Кокто. Поскольку все не то.

      Сквозь Бродского и Одена, к рожденью

      Той нежности, где два верней, чем сто

      А ощущенье действенней сужденья.

      Бей барабан. Натягивай канат

      Над площадью. Простор канатоходцу

      И в мире, где никто не виноват,

      Я верю: человек не разобьется,

      Пока любим. Пока струится дым

      Костров цыганских, неба достигая.

      И кажется, что к вечномолодым

      И смерть приходит тоже молодая,

      Красивая. Над головой толпы

      Бей барабан! Наяривайте трубы!..

      …Целуешь