Соборище. Авангард и андеграунд новой литературы. Антология

белый халат и красный крест во весь лоб

      сверкаю коленками тонкими, завязанными в узелок

      нога к ноге и рука в руке

      шепчу на ушко: ну что? полегчало уже?

      и еще двадцать тем лопающихся на языке

      о том, как мы застряли на седьмом небе (читать этаже)

      о том, что с каждым днем воздух еще свежей..

      что дети – наши… представляешь? у н а с е с т ь д е т и…

      смешные, ласковые… и

      пойдем за третьим?

      белой ниткой – стежок к стежку

      зашиваю раны, рукой по волосам провожу

      вот еще минуточку рядом с тобой посижу…

      …и все пройдет…

      Как ее выдержать?

      как ее выдержать?

      ревность бродит

      прокисшей вишней в моем компоте

      иглой застрявшей под грязным ногтем

      что с пол-оборота меня заводит…

      …цепляет, колкий шиповник лета

      я враз – раздавлена и раздета

      разбита, вывернута наружу

      горю, бесчинствую, глупо трушу

      пишу подряд 50 смс-ок

      не отправляю их, а вместо

      глотаю воздух сухой и пресный

      большими сбивчивыми глотками,

      чтоб не дай Бог не признаться маме —

      как я люблю его…

      Не…

      легко представить, что я простила и никого на обед не жду

      что научилась на йоге спину держать ровней и не ворошу

      пустых обид, прогоревших – пепел и недотянутых пауз пыль

      я отыскалась на этом свете, я снова липну к частичке «бы»

      я даже волосы отрастила, притормозила свой конский бег

      я экономлю, как Гретхен, силы, и не споткнусь на пути к тебе

      оставлю в прошлом все наши вздохи, я даже имя не сберегу

      пусть чувства летней травою сохнут, пусть птицей падают на лету

      я научилась терпеть однажды, урок на всю без остатка жизнь

      все что казалось на редкость важным, теперь осенним листом дрожит

      застряла в круге воспоминаний, уже девятый, а все не тот

      травлюсь стихами, не сплю ночами, уже который бессчетный год

      живу как в детской нестрашной сказке, и оживаю под утро вновь

      в прилипшей намертво серой маске,

      но это в общем-то —

      не…

      Вспомним?

      Прибьет воспоминаньем редким

      качнет нахлынувшей волной

      пустое слово у беседки…

      Как будто было не со мной —

      растертой мяты запах пряный

      меж пальцев – жег и оглушал

      и нарушая наши планы

      взлетал на воздух пестрый шарф

      Все было просто, как в буфете

      два человека, две судьбы

      и растворенный воздух летний

      слегка набравшийся воды.

      Как ты, отбрасывая челку

      не целовал, а обрекал…

      На фотографиях нечетких

      шумит уехавший вокзал.

      В полуистертых очертаньях

      разбитых судеб – дым и пыль.

      Но если есть воспоминанья,

      то все неплохо, стало быть.

      Лирика с одним крылом

      белые