Дай мне любить тебя. Виолетта Роман

пеленой. Я так хочу, чтобы это было правдой. Чтобы он любил меня, чтобы у нас был шанс. Но это же Верх. Он здесь просто потому, что вдруг так захотел. Решил снова поразвлечься, поиграть, а потом снова сделать больно.

      – Тебе не стоит обо мне скучать.

      Он хмурится. Отстраняется, в его взгляде появляется злость.

      – Ты с ним? Это правда? Он тебя не достоин.

      Я молчу. Хочется спросить у него о той девушке Лизе из машины. А еще лучше о Марго, которая так упорно разбивала наши отношения. Но я не собираюсь унижаться и показывать ему, что мне есть до этого какое-то дело. Я удерживаю его взгляд, несмотря на то, что в душе погибаю.

      – А кто достоин? Помнится мне, ты сказал, что я серая мышь и такому, как ты…

      Я не успеваю договорить. Он зажимает мне рот ладонью. Упирается в мой лоб своим, кривится.

      – Я долб*еб. Я знаю, Вик. Я сорвался, разозлился, что ты ушла… Я думал, что сделаю так лучше нам обоим…

      Он отворачивается, продолжая удерживать меня. Словно слова пытается подобрать.

      – Я просто знаю, если бы не сделал больно тогда, позже было бы намного хуже…

      Его слова будят во мне настоящее цунами. Какой герой! От боли он меня спасти хотел. Растоптал, унизил, отверг. Сделал так, что я до сих пор не смогла в себя прийти, оправиться. Он прилюдно выбрал другую, а сейчас прикрывается добродетелью.

      – Раз ты такой герой, так какого черта меня трогаешь сейчас?! Не помню, чтобы вешалась тебе на шею, не помню, чтобы хотя бы какие-то знаки оказывала!

      Ему больно. Мне тоже. Пусть получает, полезно будет. Боль отрезвляет, она позволяет прийти в себя, сбросить розовые очки и посмотреть на этот мир здраво.

      – Хватит врать! Хватит выгораживать себя! Что значит потом мне будет больно?! Что это вообще за чушь? Когда люди любят друг друга, они вместе, они не думают о «больно» и «потом».

      – Да я в казарме торчу сутками! Я выйти не могу, раз в две недели, и то, если косяков не будет! И так еще пару лет! Как мы построим отношения, если даже будучи рядом не доверяли друг другу! – он кричит на меня.

      – Ты не доверяла мне! Ты поверила моей матери, ты закрылась и нашла утешение в другом чуваке! И как я должен был чувствовать себя, когда нахожу тебя, приезжаю за тобой в клуб, а ты выходишь с ним под ручку?!

      – Нет-нет! Не делай этого, Илья! Не смей сваливать всю вину на меня!

      Я зла. Боже, как я зла на него! Просто видеть не могу его глаза лживые! Он как маленький избалованный мальчик. Бросил игрушку, отдал ее. А теперь, когда нашел снова, вдруг вспомнил и решил вернуть?!

      – Хочешь правду? Тебе было всегда плевать на меня. Ты трус, Илья. Ты можешь только кулаками махать без разбору, вместо того, чтобы решить проблему, как взрослый человек. Ты напугал меня тогда. Ты так сильно бил его, я думала… – мой голос срывается. Мне хочется плакать, потому что даже воспоминания о том вечере приносят мне невыносимую боль.

      – Нельзя драться при девушке… Нельзя… Умный человек не станет просто так махать руками.

      Он смеется. Наконец-то выпускает меня из рук.