Исповедь. Фарида Расулева

мало

      людей, читающих стихи.

      Они одеты не по моде,

      по-старомодному тихи.

      Они удачливы не слишком,

      живут немного невпопад,

      их сберегательные книжки

      хранят не слишком крупный вклад.

      Они поверили поэту.

      Он перед ними виноват?

      «Снова я взялась за пяльцы…»

      Снова я взялась за пяльцы

      и за голубую нить.

      Знаю, мне помогут пальцы

      душу в мире сохранить.

      Вышиваю птичек юрких

      трёх – на розовом кусте.

      Не с судьбой играю в жмурки,

      просто холод загустел.

      Шаг за шагом,

      вздох за вздохом,

      за стежком идёт стежок.

      Только что мне было плохо,

      но слагается стишок:

      вышиваю – выживаю.

      Ремесла вкусив, пою:

      Ничего-то я не знаю

      про себя и жизнь свою.

      «Нужна ли слава? А, пожалуй, нет…»

      Нужна ли слава? А, пожалуй, нет.

      А только – цель, привычные заботы,

      Да эта старая, забытая работа…

      Не нужен вовсе личный кабинет.

      Не нужен даже друг, в конце концов…

      А просто надо жить в краю отцов

      И слышать шорох, шелестенье Книги,

      Читаемой народами взахлёб.

      Предвосхищать стремительность сюжета,

      Пить воду с хлоркой,

      смаковать свой хлеб,

      И видеть зори, что пылали где-то…

      (А может быть, им это предстоит?)

      Брести среди пространств, где темнота

      горит,

      И чувствовать,

      Что выше счастья

      На этом свете нет.

      И ощущать, что частью

      Живого мирозданья состоишь…

      В душе – покой. И за окошком – тишь.

      III. «Мой хороший, мой ласковый, милый…»

      «Мой хороший, мой ласковый, милый…»

      Мой хороший, мой ласковый, милый,

      Если б знать, сколько сил,

      сколько силы

      Жизнь берёт за любовь, то в округе

      Отказались бы все друг от друга.

      Хорошо, что не знаем заранее.

      Холодком холодит утро раннее,

      И такие туманные дали,

      Что предвидеть мы сможем едва ли.

      Ах, какая нарядная проза:

      Муж, домой приходящий с мороза!

      Вот и мне примерещилось счастье —

      Гость лукавый и вовсе не частый.

      В нашем доме, где грустно и тесно,

      Вот и счастью находится место.

      И тревожно немного, и зыбко

      От твоей чуть печальной улыбки.

      «Я думала, что только я…»

      Я думала, что только я

      ранима, беззащитна,

      а про тебя я думала:

      закованный в броню,

      и вот стою перед тобой

      растерянно и грустно

      и ничего не говорю,

      уже не говорю.

      Боюсь смотреть в твои глаза —

      в них столько робкой боли,

      что легче отвернуться.

      мне стыдно и смешно.

      Зачем же ты ко мне пришёл?

      Ну кто тебя неволил?

      Да не смотри