Жизнь продолжается!. Андрей Демьяненко

Люблю.

      Гранича с бредом

      менял личины, фазы,

      огонь – на снег,

      а надо было быть человеком!

      А я и есть – человек.

      Лысина

      Про тень

      Я был твоей тенью.

      У тени не может быть тени, —

      А теперь у меня есть тень

      и два патрона в стволе.

      Первой я убью тень.

      Заботливый

      «А по левому плечу – копыта опыта, – закончила она своё выступление и подошла ко мне, – Пойдем!»

      «Бесёнок, бесенок», – пришептывая, я выводил её из кафе.

      В метро она спросила: «А пойдем пешком до дома?»

      «Пойдем», – пожал плечами я, хотя это было достаточно далеко.

      «Я тебя люблю», – ткнулась она мне в щетку щеки словами.

      Мы вышли из метро, и пошли по длинной-длинной дороге. Все пешеходы обгоняли нас, причем настолько, что скоро дорога впереди стала пустынной, только плелась позади фигурка, шатаясь от сугроба до сугроба. Фигурка замирала, рябила, падала, вскакивала и снова пыталась нас нагнать.

      Я прибавлял шаг, и он прибавлял, цепляясь за сугробы и падая всё чаще.

      Я оглядывался, приглядывая за ним.

      «Что ты все смотришь?» – спросила она.

      «За чёртом своим смотрю», – ответил я.

      «Напился он в кафе, упадет, замерзнет в сугробе», – подумал я.

      «Прости я быстро», – и я побежал назад.

      Добежал до фигурки, посадил в карман и догнал её: «Бесёнок! Бесёнок! Домой идем!»

      Я подхватил её под руку.

      «Вот и дом наш виден».

      Весенний танец

      Открыта банка солнечного варенья,

      меня не волнует его кипение,

      вижу внутренним зрением, —

      луна танцует с моим настроением.

      Похожа луна на невесту,

      невеста похожа на смерть,

      смерть принесет забвение,

      невеста подарит луну.

      Кружусь! Кружусь с ускорением

      до взлета или падения —

      не знаю!

      Логика в недоумении, —

      луна танцует с моим настроением.

      Похожа луна на невесту,

      невеста похожа на смерть,

      смерть принесет забвение,

      невеста, на кого ты похожа?!

      И радостью правит кружение,

      и грустью, и злостью, и ленью, —

      спотыкается о сомнение. Ой!

      Настроенье танцует с луной.

      Здесь собираются мёртвые поэты

      Ольге Туркиной

      Автору сна об обществе мёртвых поэтов

      Мы вернулись с поэтического вечера. Ты говорила о каком-то крутом стихотворении, о смерти. Поворачивала его ко мне разными боками, пока я не потерялся в ощущениях, и стихотворение не стало пузырем.

      И слова твои обращались пузырями и кружили по комнате. Но всё медленней шевелились твои губы, и плавнее, и неторопливее отлетали пузыри. Последний пузырь угодил в мою голову и лопнул сном.

      И снова интерьер арт-кафе. Черные стены, гасящие блики бедного освещения. Столы и стулья темного дерева. Я рассматривал знакомые и незнакомые лица поэтов, а люди эти с заинтересованностью