Жизнь продолжается!. Андрей Демьяненко

ла. Это было самообманом. Я умер в этот год. И родился вновь. И Ангел мой переродился. И недаром в портрете этого года столько ангельского. Сейчас мне сорок ОДИН.

      Для тех, кто не знает: к своему дню рождения я выпускаю альбом, в который входят произведения, написанные за год.

16.07.15

      Пыль за ухом

      Седые волосы

      Лысина

      Лоб

      Глаза

      Нос

      Губы

      Грим

      Ямочка на подбородке

      Щетина

      Пальцы у лба

      Пыль за ухом

      Бумажное

      Мечется эхо по комнатам,

      мечет звука икру,

      рыбы ходят безмолвные,

      курят земную кору.

      Плавает дым загадочный,

      будто мысли мои,

      в дыме ясности мало,

      каждый малёк смолит.

      В комнатах много важности,

      здесь каждая рыба – кит!

      Булькают «бом!» бумажные.

      Все комнаты здесь – кульки.

      Мир – это лишь оригами!

      Мегарыб непрерывный оскал

      разбираю, вместе с кульками, —

      вчера неверно собрал.

      Далее

      По плоскости земли ходят

      по линейке свернутой в годы

      быскрылые плоские звери,

      нарисованные в двух измерениях.

      Раздвигает двумерность

      немеренно

      этот голос безмерный:

      идите с листа куда-нибудь,

      вас эта плоскость достала!

      вниз идите и далее, далее…

      В этом голосе мнимый друг,

      дающий лишь очевидный выбор:

      плоскость-низ, либо-либо…

      А в молчании слышен звук…

      плоскости не догадываются, —

      точно есть ещё один путь —

      наверх, наверх и далее,

      далее, далее, далее, далее

      Ангел

      Когда мир трещит по швам, как старо-маленькие брюки на толстой жопе, когда отовсюду приходят вести о смерти или просто плохие вести, когда отворачиваются близкие, отталкивают любимые – ты спускаешься под землю.

      В метро.

      На Старой Деревне.

      За плечами рюкзак, нагруженный хламом, и даже не придумать, что там есть ценного, дорогого. Просто вещи. Пропади этот рюкзак, вряд ли вспомнишь, что там было.

      Слезятся глаза после бессонной ночи, поёт живот, болит нога, желудок и голова…

      Что за дикий набор!?

      На переходе, где-то в лабиринтах подземки подходит мужик.

      Он вроде опрятно одет, над длиной (приблизительно, как у тебя) седой щетиной потерянные глаза.

      У мужика неровная прыгающая походка. Его пошатывает. Но скорее не как пьяного, а как вдетого, – с некоторой нервозностью…

      Он подскакивает и спрашивает: «Ты ничего не боишься?!»

      И ты отвечаешь: «Ничего не боюсь!»

      Он сжимает кулаки.

      Несколько раз.

      Сжал-разжал-сжал.

      Ты ждешь, когда в его руке появится нож.

      Он выбрасывает руку вперёд, большой палец оттопырен.

      «Сломай мне палец! – восклицает он.

      Глаза его всверливаютя в твой череп.

      Знакомься! Теперь это твой Ангел.

      Седые волосы

      Кулинария

      Звонил тебе, родная, звонил,

      исчерпал запас СМС,

      нет ответа.

      допустим, что пригласил,

      на свиданье тебя, принцесса.

      Хожу и радостно улыбаюсь,

      друзья замечают – истерика.

      Я жив, пока качается маятник,

      пока стучит и-стер-и-ка.

      Перебинтованною рукой

      приготовлю салат,

      я накрою на стол…

      Я тебя буду ждать.

      Ты не приедешь, конечно же нет.

      Ну и ладно, понятно.

      Крис-крис-крис, вот твой обед.

      Иди кушать, сладкая!

      Стынет истерика, – нечему там стучать.

      для любимой готовил салат,

      но доедят его крысы местные,

      ты же не будешь его жрать —

      салат из любви, руки и сердца.

      Птенцы