Желтый дом на берегу океана. «Теперь у тебя есть ты». Таша Калинина

на прикроватной тумбочке бодро отсчитывали седьмой час утра. Все хорошо. Это ее дом, ее постель, она – в безопасности. Пора вставать и варить кофе.

      – Вот что бывает, когда слишком долго мечтаешь о соседях, – подтрунивая над собой, Лета закуталась в цветастый шелковый халат и пошла умываться.

      В июне солнце над океаном поднималось примерно в 5.30 утра. И к моменту, когда Лета открывала глаза, юный день уже набирал силу – упругие волны слизывали с прибрежной полоски пляжа остатки чьих-то снов, высоченные пальмы отбрасывали на не успевший еще прогреться песок причудливые тени, соленый ветер надувал шторы, словно паруса, стоило приоткрыть дверь на террасу. Вечнозеленые мангровые заросли подбирались совсем близко к дому, почти сливаясь с лужайкой, за которой Лета почти перестала ухаживать после смерти мужа. Она надеялась, что однажды природа возведет естественную стену между ней и миром. Так было бы спокойнее.

      Когда-то давным-давно на Лету произвел огромное впечатление чеховский рассказ «Человек в футляре». Она не помнила, при каких обстоятельствах читала его, но это и не важно. Помнила ощущение – ей странным образом был понятен и вовсе не казался жалким этот несчастный главный герой Беликов, погруженный в космическое одиночество среди людей. Окажись она хотя бы буковкой в этом рассказе, она прильнула бы к книжному затворнику – там, где должно быть сердце – и превратилась в тишину. Можно, можно отказаться от мира и спрятаться в ракушке добровольных ограничений, если взамен ты получишь гарантию – больно не будет. Почему-то Лете именно это – возможность не испытывать боли – казалось наивысшим счастьем. Всегда так казалось, даже до встречи с Грегом. А что было до встречи с ним?

      – Доброе утро, дорогой! – Лета поздоровалась с фотографией, пересекая гостиную на пути к кухне. С завтраком она решила не мудрить, просто сыпанула в глубокую тарелку злаковые хлопья, добавила молока и вышла на крыльцо дома. Солнце было еще на другой стороне, поэтому Лета, удобно устроившись на ступенях, хрустела хлопьями и разглядывала желтый дом. С чего вдруг он ей приснился?

      – Яра, куда ты собралась? – вслед за маленькой девочкой, шустро спускающейся по ступенькам, на крыльце соседнего дома появилась женщина. Лета встрепенулась – наконец-то! Соседка с расстояния в несколько метров казалась совсем юной, лет 30, не больше. Рыжие локоны пружинисто подпрыгивали в такт ее шагам, пока она догоняла малышку, и взметнулись солнечной волной, когда женщина, подхватив беглянку, резко выпрямилась и развернулась по направлению к дому. Девочка смешно болтала ножками и лепетала что-то на своем детском языке. Ей было года четыре от силы.

      «Яра… Какое интересное имя, – Лета поймала себя на том, что улыбается, думая о соседях. – И мама у нее, должно быть, славная… Конечно, им со мной будет скучно – малышка мне во внучки годится».

      Лета драматизировала