Есть некий свет, что тьма не сокрушит…. Иван Бунин

– она растет,

      А с нею, бледностью пугая,

      И месяц медленно встает.

      Все тени сделал он короче,

      Прозрачный дым навел на лес

      И вот уж смотрит прямо в очи

      С туманной высоты небес.

      О, мертвый сон осенней ночи!

      О, жуткий час ночных чудес!

      В сребристом и сыром тумане

      Светло и пусто на поляне;

      Лес, белым светом залитой,

      Своей застывшей красотой

      Как будто смерть себе пророчит;

      Сова и та молчит: сидит

      Да тупо из ветвей глядит,

      Порою дико захохочет,

      Сорвется с шумом с высоты,

      Взмахнувши мягкими крылами,

      И снова сядет на кусты

      И смотрит круглыми глазами,

      Водя ушастой головой

      По сторонам, как в изумленье;

      А лес стоит в оцепененье,

      Наполнен бледной, легкой мглой

      И листьев сыростью гнилой…

      Не жди: наутро не проглянет

      На небе солнце. Дождь и мгла

      Холодным дымом лес туманят, —

      Недаром эта ночь прошла!

      Но Осень затаит глубоко

      Все, что она пережила

      В немую ночь, и одиноко

      Запрется в тереме своем:

      Пусть бор бушует под дождем,

      Пусть мрачны и ненастны ночи

      И на поляне волчьи очи

      Зеленым светятся огнем!

      Лес, точно терем без призора,

      Весь потемнел и полинял,

      Сентябрь, кружась по чащам бора,

      С него местами крышу снял

      И вход сырой листвой усыпал;

      А там зазимок ночью выпал

      И таять стал, все умертвив…

      Трубят рога в полях далеких,

      Звенит их медный перелив,

      Как грустный вопль, среди широких

      Ненастных и туманных нив.

      Сквозь шум деревьев, за долиной,

      Теряясь в глубине лесов,

      Угрюмо воет рог туриный,

      Скликая на добычу псов,

      И звучный гам их голосов

      Разносит бури шум пустынный.

      Льет дождь, холодный, точно лед,

      Кружатся листья по полянам,

      И гуси длинным караваном

      Над лесом держат перелет.

      Но дни идут. И вот уж дымы

      Встают столбами на заре,

      Леса багряны, недвижимы,

      Земля в морозном серебре,

      И в горностаевом шугае,

      Умывши бледное лицо,

      Последний день в лесу встречая,

      Выходит Осень на крыльцо.

      Двор пуст и холоден. В ворота,

      Среди двух высохших осин,

      Видна ей синева долин

      И ширь пустынного болота,

      Дорога на далекий юг:

      Туда от зимних бурь и вьюг,

      От зимней стужи и метели

      Давно уж птицы улетели;

      Туда и Осень поутру

      Свой одинокий путь направит

      И навсегда в пустом бору

      Раскрытый терем свой оставит.

      Прости же, лес! Прости, прощай,

      День будет ласковый, хороший,

      И скоро мягкою порошей

      Засеребрится мертвый край.

      Как будут странны в этот белый

      Пустынный