Сердце Охотника. Алена Занковец

ресницы.

      Надо бы выкинуть обертку в мусорное ведро. Только как выкинуть ее из головы?..

      Поправляю воланы моей воздушной розовой юбки и ставлю на мобильном песню «Reality» Lost Frequencies. Теперь все готово. Гирлянды разноцветных воздушных шаров опутывают гостиную. Завитушки серпантина покрывают пол. По периметру комнаты горят новогодние фонарики, которые я зажгла только сегодня.

      Слышу, как папа покашливает в коридоре. Снимает куртку.

      – Это точно моя девочка?! – отец застывает в дверном проеме. Я расплываюсь в улыбке. – Ты в юбке! А на губах что – помада?! – он подходит ближе, щурится, словно не верит своим глазам. – А где твой заячий хвостик?! – все так же эмоционально продолжает папа. «Заячьим» он называл мой коротенький хвост, в который я завязываю постриженные до плеч волосы. Сейчас они распущены. – Какая же ты у меня красавица!..

      – Вся в папу, – улыбаюсь еще шире.

      – С днем рождения, Вера! – отец обнимает меня и звонко чмокает в щеку. – А это твой подарок!

      Папа сияет от счастья, и я не сразу решаюсь озвучить вопрос:

      – А где он?..

      – Ну вот же, на мне!

      Папа выпячивает грудь, словно мой подарок – его старая клетчатая рубашка. Но, скорее всего, дело в шарфе в серо-зеленую полоску, обмотанном вокруг его шеи.

      – Я сам его связал!

      – Шутишь! – я округляю глаза, руки замирают у шарфа.

      – Конечно, шучу! – смеется отец. – Но видела бы ты свое лицо!

      Завязываю себе шарф на три оборота. Выгляжу так, словно накрутила на шею удава.

      – Спасибо! – благодарю свое отражение в зеркале.

      – Просто ты же все время с голой шеей ходишь…

      – Да красиво, не волнуйся, – я улыбаюсь тому, как оправдывается отец.

      Хотя, возможно, он оправдывается по другой причине: мы договорились, что подарок на день рождения я выберу себе сама. Я очень рассчитывала на дорогой, но такой желанный набор акриловых красок. И мне немного обидно, что единственным подарком может оказаться шарф.

      – А я испекла тебе торт! – развязываю шарф и тащу папу к столу.

      На белоснежной салфетке стоит пивная кружка, приготовленная из бисквитных коржей и печенья «Дамские пальчики». Пенную шапку символизируют взбитые сливки.

      – Ты испекла торт? Шутишь! – смеясь, повторяет мою реплику отец.

      – Нет, – без улыбки отвечаю я. – Сама. Впервые в жизни.

      Это крохотное недоразумение рождает паузу, и некоторое время мы с папой молча колупаем ложечками бисквит в тарелках.

      Отец откашливается и вытирает губы салфеткой.

      – Так какой подарок ты хотела на день рождения? Да-да, я помню, о чем мы договаривались.

      Всматриваюсь в лицо отца, покрытое мелкими морщинами, в его яркие, добрые глаза, в которых так быстро может появиться сталь. И вдруг понимаю, что жажду получить в подарок вовсе не набор акриловых красок.

      Отвечаю не сразу – не хочется так быстро заканчивать день рождения.

      – Научи меня стрелять из ружья, – говорю я.