Подглядывающая. Алена Занковец

вперед. Упирается ладонями о стену душевой кабины. Он так погружен в мысли, что не замечает моего присутствия. Точнее, не заметил бы, будь он настоящим.

      Он наклонил голову, вода стекает по волосам, зависает на кончике носа. Я не могу заставить себя опустить взгляд ниже, даже понимая абсурдность моего внутреннего протеста: ни в одном музее, ни на одной выставке я не чувствовала ничего подобного.

      – В-вы словно…

      – Подглядываю за ними?

      Я оборачиваюсь. Весь душевный раздрай мгновенно смывает чувство опасности. Что он знает о подглядывании? О моем подглядывании?

      Юрий чуть склоняет голову набок.

      – Следуйте за мной.

      Я поправляю прядь парика, упавшую на скулу, и чувствую, какими ледяными стали пальцы.

      Стропилов идет первым. Проходит несколько шагов, оборачивается.

      – Ну же.

      Выдыхаю – и следую за ним.

      Мы проходим через боковую дверь зала и попадаем в коридор-тоннель. Тусклый свет, жилы проводов вдоль бетонных стен. Я слышу резкий, тревожный звук шагов и не сразу осознаю, что это мои собственные шаги.

      А если это ловушка?..

      В темноте вспыхивает свет: фотограф открыл дверь в конце коридора.

      – Только после вас.

      Спотыкаюсь на пороге. Прохожу, щурясь от яркого электрического света. К счастью, это не пыточная. Это фотостудия.

      Никогда в таких не бывала. Она похожа на комнату в ателье, где меня фотографировали на паспорт, только раза в четыре больше. У белой стены невысокий белый подиум. Экран, зонты на треногах…

      – Не трогайте!

      Я отдергиваю руку от объектива камеры.

      – Идите ко мне, садитесь.

      Осторожно опускаюсь на краешек стула за компьютерный стол. С монитора на меня снова смотрит брюнетка из бара – и возвращается мысль о ловушке.

      – Хочу кое-что вам показать.

      Фотограф становится за моей спиной, опирается руками о стол так, что я оказываюсь между ними.

      Что? Что он покажет? Запись с видеокамеры, где я подглядываю за его моделью в баре? Мою переписку с пижоном?

      Юрий кладет ладонь на мышку и склоняется еще ниже. Чувствую запах его одеколона, слишком резкий для меня, и легкий запах алкоголя. Фотограф так близко, что от его дыхания искусственные волосы парика колышутся и щекочут шею.

      Я одновременно откашливаюсь и пододвигаю стул к столу, едва не вжимаюсь в него.

      Юрий открывает папку с фотографиями, кликает один из файлов – и я вижу спящую женщину. Ее светлая кожа и волосы почти сливаются цветом с комбинацией и постельным бельем. Вся картинка однотонная, будто сгущенку на нее разлили, – кроме красных губ модели.

      Эротично, нежно, чувственно, неожиданно.

      – Что вы скажете об этом фото?

      Очень радует, что на нем не я. Но вслух выцеживаю:

      – Оч-чень…

      – Спасибо. А если сравнить с этим фото?

      Он открывает следующий файл.

      Я склоняюсь к экрану, хотя в линзах отчетливо вижу каждую деталь.

      Та же девушка,