Сиротская Ойкумена. Игорь Старцев

участка под грядки грядущего посева. В постниковской крови немедленно скакнул электроток и прозвенел в черепе, словно гонг судьбы. Проще говоря, вживленный смартфон очнулся от дремоты и зазвонил.

      Всплыл незнакомый номер. Чувствуя озноб под ложечкой, Постников ответил «да».

      – Это вы Постников, что ли? – послышался мужской голос. Незнакомый, говорит с нажимом.

      – Верно, – просипел Постников отчего-то пересохшим горлом.

      – Значит так. Вопрос решен положительно. Вам разрешено пройти медицинский осмотр и отправляться как можно скорее.

      Постников закашлялся и уточнил:

      – Где и когда?

      Звонивший как-то очень уж резко перескочил на «ты»:

      – Завтра утром, в десять часов в клинике соседнего города. Тебе надо психоматрицу сделать. Ну, такую штуку, знаешь, ее теперь всем делают при выезде за границу.

      – Да, я в курсе.

      – Ну молодец, чо. Сам понимаешь: обращаться в страховую компанию смысла нет. Тебе назначено подрулить завтра к десяти часам утра по адресу: улица Садовая, дом два. Это поликлиника городская. Спроси доктора Недополз и обязательно скажи, что ты от Михаила. Это фамилия такая – ничего особенного – доктор Недополз. Если что – ты приехал насчет протезирования тазобедренного сустава. Усек?

      – Усек, – ответил Постникова. – Буду вовремя.

      – Ну еще бы! Короче, всех благ! – оживленно крикнул звонивший и покинул эфир.

      Постников стоял еще некоторое время, не слыша гудков. Его невидящий взгляд замер на крючковатой шее подсолнуха, который так и не вызрел за капризное уральское лето и полностью, одеревенел. Очнувшись, Постников торопливо зашагал из огорода и исчез в доме.

      Вот, оказывается, до чего все оказалось просто. Завтра в десять, в соседнем городе. Кстати, жена и дочь оформляли страховки именно там. И получаса езды не будет.

      На город Талицу наваливалась ночь. Стояло бабье лето, и дожди еще не успели сделать свое тоскливое дело. Правда, зелень в палисадниках уже заметно пожухла, и вся природа принимала вид прекрасный, многозначительный, как обычно бывает ранней осенью в средней российской полосе. В соседских окнах один за другим затеплились неяркие огни, сумерки по капле заполняли маленький город на холме. Едва ли не с полудня в небе висел тусклый лунный серп, и теперь он наливался сиянием, словно разжигая маяк для припозднившихся рыбаков.

      Человек в старом доме не смотрел в окно и ночного неба не разглядывал. Но и не спал – какой уж там сон. Дремотная ночь устраивалась на дворе, но сна не было ни в одном глазу. Перед глазами привычно заполыхали стены новостных порталов. Неуютно становилось в мире. Все ближе проступает и глядит нагло щетинистая и гнусная рожа с клыками – мировая война. Атлантическая коалиция демократических государств готовит масштабную операцию по смене режима в серверном пространстве. Элайджа снится Западу жутким исчадием ада уже не первый год.

      Как-то раз Постникова осенила