Давай будем друзьями. Татьяна Новикова

нужно идти, – мотаю головой, одергиваю чертово платье в сотый уже раз. – Меня подружка ждет.

      – Я довезу тебя до дома, пока тебя не увез кто-нибудь другой, – повторяет безапелляционно. – Напиши своей подруге, что всё хорошо.

      Сопротивляться бесполезно. Я даже не пересаживаюсь на переднее сиденье, чтобы находиться как можно дальше от Дениса. Воздух пропах грозой и чем-то терпким, мужским. Похотью? Страстью?

      Никогда со мной не было такого, чтобы хотелось переспать со случайным знакомым.

      Оксана Верещагина – девочка исключительно хорошая. Студентка-очница, которая только изредка вылезает из уютных свитеров и надевает развратные платья.

      Что на меня нашло?

      Неужели расставание с Олегом надломило что-то, растоптало меня прежнюю?

      Мне ведь даже не стыдно и мучительно хочется продолжения.

      Денис вбивает адрес студенческого общежития, где я живу, в навигатор, и мы едем молча. Без радио. Без музыки. Без нелепых бесед ни о чем. Я даже не рискую открыть окно – кажется, что любой звук может ранить ножом.

      – Мы на месте, третий подъезд, – выдавливаю улыбку, и когда мужчина останавливается напротив крыльца, добавляю нерешительно: – Спасибо.

      – Извини, если чем-то обидел, – он сжимает пальцами руль так сильно, что белеют костяшки пальцев. – Слушай, ну раз уж у нас появились совместные дети, – припоминает брошенную мною фразу, – давай будем друзьями? Ты же не против общаться?

      Ненавижу эту фразу.

      Попросту ненавижу.

      Особенно когда тебе хочется не дружить с человеком, а отдаться ему здесь и сейчас.

      – М-да, после такого знакомства только дружить, – нервно смеюсь. – Ладно, так и быть. Оксана.

      – Денис, – отвечает машинально, будто даже не раздумывал над тем, что мы уже познакомились.

      Мы обмениваемся номерами телефонов, и я клятвенно обещаю себе завтрашней, что никогда не наберу этот номер.

      Ни при каких обстоятельствах.

      Ни за что.

      Глава 2

      Таких совпадений не бывает.

      Вот о чем я думаю, когда дверь в аудиторию открывается, и на пороге появляется Денис. Сегодня он одет в светлый джемпер, скрывающий татуировку на предплечье, и узкие джинсы, плотно обтягивающие ноги. Мужчина мажет по нам незаинтересованным взглядом и садится за преподавательский стол.

      Среди третьего курса экономического факультета пробегает волна шепотков.

      – Это и есть тот Д.Е. Костров, которого нам обещали в деканате? – сглатывает Марина, ерзая по правую руку от меня. – Лапочка какая. На что спорим, я с ним пересплю?

      Подруга, конечно, самоуверенна. Вставай в очередь, Маринка, потому что женская половина потока плотоядно облизывается и стреляет глазками в присланного на замену аспиранта. Сама я пытаюсь как можно глубже сползти под стол, чтобы не попадаться этому самому Д.Е. на глаза.

      Вспоминаю его умелые пальцы на своих бедрах… глаза, в которых легко затеряться…

      Я чуть не переспала с преподавателем!

      Вашу ж…

      – Вы – Денис Евгеньевич? – поправляет очки наша прилежная староста