Человек слова. Выпуск 2. Сборник

стажа у вас маловато, –

      Зашипели чернила, как яд, –

      Вы на службе, подобно солдату,

      Но от вас лишь пушинки летят.

      Износились совсем: вы – калека,

      Вас подобных без счета прошло.

      Только я здесь тружусь век от века,

      Мне, поверьте, не просто везло.

      Даже ваши стальные собратья

      Были все в услуженье моем.

      Из меня все черпали, и вряд ли

      В скрипе перьев мы знанья найдем».

      Доведенное фразой до точки,

      Вмиг перо заскрипело сильней:

      «Вы – чернильная фляжка, нет – бочка!» –

      Подчеркнув неприязнь свою к ней…

      Успокоились все… День кончался,

      А под вечер вернулся поэт.

      «Видно, с музой скрипач обвенчался, –

      Вспоминал он скрипичный концерт, –

      Скрипку взял виртуоз… Зазвучала…

      Легкость звуку дает мастерство,

      Эти звуки – блаженству начало,

      В них гармонии всей торжество.

      В звуках видел такие картины:

      То как капли живого дождя,

      То дубы, всех веков исполины,

      Распускались, листвой шелестя.

      То вдруг солнышко жизнь излучало,

      А потом песни пел соловей.

      Только скрипку одну замечали

      И смычок, что порхал все быстрей…

      В скрипке словно открылась та сила,

      Чтоб гордиться прилюдно собой:

      “Виртуозу давно отслужила!” –

      И смычок заиграл сам собой.

      Ни смычок и ни скрипка не знали,

      Кто в них жизнь пробудил, вызвал страсть…

      Только звуки все громче звучали,

      В них была независимость, власть…»

      И поэт написал, рассуждая:

      «Безрассудно кичиться смычку.

      Инструмент эти звуки рождает,

      Если мастер дозволит ему…

      Вот и мы, люди, часто кичимся,

      Восхваляя заслуги свои,

      Забываем, о Боже… стыдимся,

      Ведь и мы – инструменты твои».

      Тишина… Вдруг перо заскрипело,

      Продолжая вести старый спор:

      «Как умно написал я и смело…»

      А чернильница крикнула: «Вздор!

      Эти мысли в черниле созрели,

      Ну а вы почерпнули раствор,

      По листу только жутко скрипели,

      Заглушая души разговор!»

      Друг на друга обиделись очень,

      Обозвав на прощанье опять.

      Только сон их так сладок и прочен,

      А поэт ожиданьем объят…

      Мысль поэта, созвучная звукам,

      Волновала его… Он-то знал:

      Вдохновенью предшествуют муки…

      Так творца в нем сам Бог открывал.

      1 ноября 2001 г.

      Моисей Бельферман

      Родился в Харькове 10 марта 1935 года.

      Окончил школу в Киеве. Поступил в Брянский лесотехнический институт. В 1957 году стал инженером лесного хозяйства. Трудился в Карелии, Киевской области, в Киеве.

      Первые литературные записи появились в Карелии. В периоды продолжительных безработиц (в Киеве непросто устроиться на работу) занимался самообразованием в читальном зале и отделе газетных фондов